Relato De Un Día Especial

"He cometido el peor pecado que uno puede cometer. No he sido feliz"

Jorge Luis Borges

Es mi último día de vacaciones y lo cierto es que me han pasado unas cuantas cosas extrañas. De esas cosas metafísicamente incontables pero que en este momento me apetecen relatarlas para que cada uno me ayude con sus propias conclusiones. Pero antes díganme ustedes, que tanto puede sentir un ser humano que algo infinitamente relacionado puede cometerse acumuladamente en tan sólo un día, en el último de todos. Aunque sea dicho de paso, estas percepciones son propias, no las entenderían otros por muy veraces que fuesen, o bien, por muy irreales que se hayan hecho.
Todo comienza anoche, luego de haberme leído pacientemente la columna de Reportaje de El Mercurio. Tan pronto cerré el diario y apagué las luces di mi pieza me dormí. Inconsciente ya, empezaron a ocurrir entre mis sueños una serie de hechos que se me hacen muy difíciles describirlos por no existir las palabras adecuadas que los pudiesen reflejar. Sólo puedo agregar que me sonó mucho el concepto de “universos multidimensionales”. Dentro de mi sueño fui descendiendo en distintos niveles de energía hasta poder llegar a una especie de nivel terrenal. Estaba en un salón amplio y oscuro, había mucha gente desconocida y el silencio era perpetuo. Ahí me vi solo e incomprensivo, como queriendo escapar de algo que me era superior y que no entendía. Sólo algo especial e inesperado podría cambiar el curso de mis sentimientos, claro fue, ese algo ocurrió. Entre las muchas personas que habían pude divisarlo a él, con su paso lento, sus ojos ciegos y sus años viejos. Me era inconfundible, era exactamente como lo conocía en las fotos, era sin duda Jorge Luis Borges. Mi corazón aceleró el trance, estiré mi mano hasta sostener el puño de su chaqueta. En ese momento tuve el valor arrebatado de hacerle una, creo yo, estúpida pero intrigante pregunta, ¿Por qué tenía una fascinación por las enciclopedias? Así, tan como si nada, justo después de pronunciar la última silaba de mi pregunta, mi sueño se esfumó.
En la mañana tuve que ir a Providencia a cumplir unas diligencias menores para el preuniversitario. Había decidido pasar a unas galerías cercanas a comprar unos dos o tres libros usados después de haber concluido mis trámites respectivos. Tenía la intención de comprar dos obras, la primera era “El Curioso Incidente del Perro de Medianoche” de Mark Haddon. El segundo libro que me había llamado mucho la atención debido a un próximo estreno cinematográfico era “A sangre Fría” de Truman Capote. Debo reconocer que tan decidido no estaba pero ciertamente eran mis preferencias. Ahora voy al grano: terminé llevándome dos libros totalmente distintos, “Rojo Y Negro” de Stendhal y “Un Mundo Feliz” de Aldous Huxley. Lo curioso es que no conozco absolutamente nada de ellos pero aun así estoy conforme de mis nuevas adquisiciones.

Seguí conversando con el librero, nos conocemos desde una feria de libros usados, acerca de distintas obras que son de su fascinación. Para él lo más grande que ha nacido desde las letras es Stefan Zweig, incluso le tiene un espacio preferente dentro de su pequeña biblioteca comercial. Yo le contaba que aún no podía decidir quien es mi autor preferido pero que hasta el momento me quedaba felizmente con muchos. Él, un gran sabedor, me contaba la historia de los Cousiño y como realmente se gestó el viaje de exploración de Colón. Yo lo escuchaba atento y sin interrumpir. Repentinamente recordé que tenía muchas ganas de leer "Veinte Poemas de Amor y Una Canción Desesperada", se lo mencioné y desde el fondo de un estante retiró un libro roñoso, gastado, bastante opaco y de una calidad que no me llamaba mucho la atención. Era precisamente la obra que había mencionado anteriormente, con la salvedad que yo pensaba que costaba no más de cinco mil pesos. Mi sorpresa fue grande al enterarme de que ese ejemplar costaba nada menos que sesenta mil pesos. El motivo fue arrasador y sorprendente, no era la primera edición, era la cuarta. Lo especial era que tras abrir su portada uno se encontraba con una dedicatoria escrita con letras verdes a mano y junto a ellas una flor. Las palabras eran simples: "Para mi amigo Joaquín Edward Bello de Pablo Neruda".
Cuando me tocó se subirme a la micro de vuelta a casa, vi que tras de mi venía un hombre con la cara completamente pintada. Creí en principio que era un mimo, pero luego estudiando su ropa supe que no podía serlo. Llevaba un bastón en la mano, su cara blanca traía arrugas gruesas intencionalmente pintadas. Vestía un cortaviento blanco que estaba abierto, debajo llevaba una camiseta celeste y una huma café en el cuello. Finalmente lo coronaba un gorro del mismo tono que el cortaviento. Daba la impresión de ser un viejo acabado por los años, un resignado de la vida que empezaba a despedirse sin gloria alguna. Subió hablando fuerte, saludando a todos, para luego empezar a decirnos:

“Si pudiera vivir nuevamente mi vida,

en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad…” *

Fue un momento mágico. Pude sentir que dentro de una ciudad que respira el smog de una rutina cansina y mecánica, todavía hay resguardo y coraza para instantes de alegría. Para sorprendernos como niños, para alucinar sin drogas, para reinos sin morbo, desde luego también, para disfrutar sin culpa.

* El poema expuesto no es de autoría de Jorge Luis Borges, no ha sido mi intención atribuísela.