Deambulando por la Casa

Just one Question (short poetry)

2009-04-11T11:40:00.000-07:00

Where's the man with a fucking smile
in a fucking little place...
waiting for the "hope" in a time of crisis?

Cuando se dijo "God save America"

2009-01-08T11:53:00.001-08:00

Me encuentro en un territorio extraño a mis modos, una selva artificial (si se quiere en el mejor sentido del término). En un país en crisis y con un presidente electo enarbolando esperanzas -que por cierto existen- pero a las que hay que ser bastante escéptico aún, son muchas las interrogantes que se plasman.

Nadie que haya nacido fuera de cuatro paredes puede sentirse ingenuo ante las maneras extrañas, pero tampoco puede pedírsenos que carezcamos de un mínimo de sentido común y capacidad de sorprendernos. En la nebulosa extraña que es USA (sic) me he visto enfrentado al conversar con sus ciudadanos a comprender sus propias contradicciones. Al encontrarme en un Estado del norte aprovecho lo que puede ser un filtro parcialmente eficiente si se quiere generar una idea más o menos acertada de lo que se indaga: impresiones menos mistificadas del mito estadounidense.

Este país ha generado un pensamiento transigente sólo de sí. Hay en sus personas una autoconciencia y un sentido de pertenencia exaltado pero a la vez autoreconocido y legitimado. La idea de nación acá no es inmaterial, menos la de Estado. Pariese recordarme esto a las antiguas polis griegas, en las que su propia contradicción era parte de lo helénico, el modo ateniense y el modo espartano eran concluyentes en la cosmovisión. Acá parece actuar un sistema similar: el sur y el norte permanecen en una confrontación ideológica permanente. Si mirásemos al estadounidense promedio veremos que posee rasgos comunes, impresos en sus propias monedas: los quarters. Llegando a éste punto es donde busco no caer en clichés, pues el siglo pasado aportó un espacio común en el pensamiento antiestadounidense, de la misma manera como muchos acá vanaglorian el tono americano sin un mínimo de comprensión todo lo que ha matizado Occidente (en su sentido más amplio).
Es un juego de roles tal vez, donde cada individuo ha preferido el sistema de vida que le es más aconsejable. Tiene algo de mercantil si lo vemos como una feria donde puedes tomar la forma que más te plazca. Pero si hay algo que me parece permanente es el sentido de la contradicción pero hecha material en valores que se practican y cultivan. Entiendo por ella -a la larga- una duda existencial que se debe desenvolver inconcientemente con el transcurso de la historia, con el cumplimiento de un destino manifestado. Acá se observa algo que pareciese funcionar, una enorme maquinaria de distintos papeles que se cumplen. Pero se me mantiene a pesar de ello una duda, porque si bien todo ciudadano comprende ese rol que le cabe y que se forja... me inquieta el no reconocer en su punto más medular qué rol es el que se atribuyen ellos mismos como grupo.

En fin la atmósfera parece ser aquella: la contradicción; mientras que lo transversal que da sentido a ella todavía no se dilucida.

El Buen criminal

2008-01-31T16:12:00.000-08:00

Debiendo suponer que porque hace pocos días he vuelto de un fascinante viaje desde el Perú tengo que hablar de aquello, postergaré aquella entrega para referirme a un tema que en este mismísimo instante me captura de una manera más o menos maliciosa. Leí la editorial del The Clinic la cual profundiza acerca de los crímenes y criminales más despiadados de la escena roja chilena, podemos encontrar desde asesinos en serie violadores, ladrones inmisericordes hasta alguno de los más renombrados agentes del régimen.

A partir de dicha editorial y sumado a que pude ver American’s Ganster antes de viajar me suscito a mi mismo la siguiente pregunta: ¿hay distinción entre el criminal bueno o malo o, si se prefiere, entre el ladrón bueno o malo? Al observar ciertas historias revestidas de esa atmósfera negra de la novela detectivesca – al más puro estilo Holmes- es imposible soslayarse de aquella disyuntiva que nos prueba el perfil psicológico del criminal. En una simple inspección podríamos constatarlos similares a todos (sobretodo si los miramos como entes postrados atrás de las rejas de un submundillo llamado prisión); un cariz bajo, rostros brutos, ceño fruncido, más de algún tatuaje de dudosa calidad y significado dando vuelta entre la oscuridad húmeda de algún centro penal. Todo esto sumado a la amalgama de ruidos metálicos, voces heladas y brisas contenidas en las pequeñas celdas, pero si acaso miramos más hondamente y nos preguntamos por la carilla personal de cada una de las hojas que monta el expediente del prisionero ¿qué encontraremos ahí?.

Al igual que el orgullo del tirano quien se jacta de su poder y el orgullo del rico quien se jacta de su riqueza podemos atesorar un tercer individuo –perfectamente pueden existir más- que en definitiva se jactará de su maldad. Pero incluso, queda otro grupo- más selecto- el de aquel que actúa desprovisto de ideología (no es un criminal terrorista) y también desposee maldad (no actúa movido por rabia u otra pasión exagerante). Este tipo suele ser engreído, altanero, cree cumplir su trabajo y trabajar para sus queridos, tiene vocación de religioso practicante y le es un orgullo – maquinado no- el servirle a su comunidad. En el cine el ejemplo está en El Padrino, pero nuestra parrilla criolla también es rica en estos individuos, como no olvidar el Cabro Carrera o al jefe de pandilla –suena casi como un título profesional- el Indio Juan.

El criminal bueno, si se me acepta el término y la idea, tiene su amor propio y no ve conflicto entre su rol de ciudadano y criminal, los separa perfectamente y exige que uno no entorpezca el otro. En esto el criminal – bueno- arma una estructura sociológica compleja donde la institucionalidad, las fuerzas de orden, los políticos, el ciudadano común y el pobre cumplen un rol, pero nunca los ve como medio para un fin, porque sabe del amor propio y de amor al prójimo, sino que hace uso de sus funciones sin entorpecerlas tan sólo tomando lo necesario, lo necesario para su crimen.

La ley del buen criminal termina señalando así como un decálogo de mandamientos que cualquiera de ellos deba morir en su ley, en su propia costumbre y si eso conlleva la soledad y el olvido producto de una atrocidad mayor a la tolerable, con la cual se juega en cada paso, se debe aun así pagar el costo y más, porque esa es la ley de buen criminal, de lo contrario se pierde lo único que se tiene: un trapo de orgullo y honor salpicado con sangre.

El autodidactismo y sus posibilidades

2007-12-31T14:12:00.000-08:00

Vale la pena interrogarse acerca de ciertos temas por lo pronto poco citados. De esos que no trasuntan plenamente en lo literario ni tampoco en la etiqueta de lo pedagógico. La cuestión es fácil si se aborda simplonamente, con aires especulativos y no puntuales, de una manera espontánea y no armada.

El autodidactismo es la forma en que un individuo es capaz de forjar su propia educación, no bien desde un principio pero al menos desde una etapa intermedia o incluso, en una posterior enseñanza que se inicia luego de la misma propiamente considerada, es decir, como método post-reflexivo y no como un aliciente.

Es interesante observar la importancia de esta última educación, en gran medida subvalorada o negada al seno de una sociedad industrializada y con aires de post-modernismo. La autoescuela que puede tener variadas ventajas: libertad de hora, currículo, lugar, extensión, etc. consta de una – que a mi parecer- es la prima ventaja de dicho método: la creatividad.

Kant, al definir la ilustración, señalaba el hecho de destruir el sello que pudiesen dejar nuestros preceptores en nosotros, nos invocaba de manera casi exagerada despojarnos de lo pretérito para en definitiva poder pensar por uno mismo. La invitación, aunque considerada en otros términos, me parece provechosa en cuanto consideramos interesante escudriñar sobre nuevos métodos y perspectivas.

A partir de ello la lectura puede sufrir interesantes modificaciones no en su forma, sino nuevas aproximaciones desinfluenciadas de lo que puede denominarse el polvo que ensucia los libros. Esto es, las excesivas aproximaciones que se hacen sobre las obras que terminan por degenerar su sentido natural y obvio. Claramente lo anterior se puede entender sin desconocer necesariamente que una obra que elevada – esto es subjetivo al menos en la mayoría de los textos literarios- a categoría de sublime pueda despojarse de ese mismo polvo que el excesivo eruditismo pueda serle afecta.

Entonces y volviendo a lo anterior, es llamativo que una educación que se es dada por el propio seno, por la propia metodología, en base al propio fin desinteresado, pueda tener réditos ampliamente provechosos y no sólo para el educado, pues además propicia nuevas influencias en otros a partir de sus propias aproximaciones que en algún modo y en gran esencia están desprovistas de toda raíz o aire que pueda contaminar su originalidad.

Lo anterior, claro está, será más riquísimo si es capaz de rescatar lo pretérito, pero como señalamos anteriormente de forma desprovista y sin cargas que no le son propias. Lo interesante en ello es la reintegración del texto y de los distintos elementos estudiados, pero ahora bajo otro prisma y con nuevas voces.

Allí radica el valor del autodidactismo, en ser faro de nuevas luces que guíe incipientes reflexiones atinadas a lo verdaderamente valorativo – si es que existe- y que en medida alguna, transmute –o reelabore- las viejas interpretaciones haciendo más rica a la literatura.

Borges y el sueño de un grande

2007-12-03T20:26:00.001-08:00

Las Palabras y La Conversación

2007-11-28T13:07:00.000-08:00

Hoy, quiero homenajear a la palabra, más precisamente a la conversación que nace de ellas. Pretendo brindar también por no llegar a materialidad alguna en un diálogo franco y sereno, sino más bien destruir toda la espiritualidad que nos constituye para verla renacida en nuevas formas. Las palabras son mágicas, lo dijo Neruda, “gracias por las palabras”.

En conclusión un triunfo real como los pocos que conozco podrá decirse de aquel coloquio fructífero que se comprenda imposible de agotar… y quedará ya a esa altura tan sólo que se agoten los participantes.

No sé en verdad si la comunicación es previa a la palabra o no, es irrelevante en esta reflexión. La certeza es mi gratitud a la creación que emana de la plática, o bien en soledad, lo que nace del silencio. Claro, no sé yo, pero es que acaso no son similar el silencio a las palabras: podrían ser ellos el sonido creador, la causa eficiente del pensamiento. No nos damos cuenta acaso que la reflexión no es más que el sonido de las palabras en nuestra conciencia.

Eso es lo que enamora de las palabras: seguro los números han sido creados por Dios, felizmente las palabras son humanas. Por ellas y por su esencia me desvelo y además, por ellas puedo descansar tranquilo porque han sido tantas y tan profundamente irregulares que mañana nacerán otras nuevas y aún la ya existentes me son desconocidas.

La Injusticia: Un Enfoque a Partir de Dos Vivencias

2007-10-13T16:52:00.000-07:00

Un aspecto olvidado

¿Cuántos tratados acerca de la ley se han hecho? Tal vez más de los que cualquiera pudiese especular. Miles han sido las bibliotecas que se llenan intentando explicar la idea de Justicia, muchos filósofos se han dado vueltas y vueltas para llegar al fondo del asunto: el mismo Kant suplicaba alcanzar aquella orilla en la cual sus reflexiones abordaran al fin una armonía y paz interior. Tras este concepto – el de Justicia- se han desarrollado procesos históricos de incalculable influencia para sus contemporáneos. El Derecho Romano, la Doctrina Tomista, la Conquista Americana, la Revolución Francesa, han sido hechos de un alcance inconmensurable.
Pero cabe preguntarse tras ser testigo de las extensas bibliografías acerca de este tema, de observar los cambios en el mundo producto de su misma transformación, de cuantificar todas las Universidades que se han fundado y que instruyen en el manejo de la Justicia, de estudiar las miles de instituciones creadas en la historia para afianzar su real preeminencia, ¿qué es entonces la injusticia? ¿Cómo se explica? ¿Es una patología o bien, un mero estado psicológico-social? Observemos tan sólo las implicancias morales que podría tener el simple hecho de que la ciencia actual descubriese ciertos genes que nos hacen propensos o directamente tendientes a actos que son socialmente calificados como malos, aquello sería algo tan revolucionario tanto como para la medicina y la biología como para las mismas ciencias sociales: bordearíamos el mismo determinismo de la voluntad.
En este ensayo se considerará de Tomás de Aquino la siguiente explicación, “diremos que siendo la ley cierta regla y medida, se dice estar en algo de dos maneras: de una, como en el que mide y regula. Y pues esto es propio de la razón en este concepto la ley está en sola la razón. De otra manera, come en lo regulado y medido. Y así la ley existe en todos los que se inclinan a algo por alguna ley.”[1] Bajo esta perspectiva ocuparemos la segunda proposición, en la cual no existe – según Tomás de Aquino - la hegemonía de la razón. Es así como podremos incluir allí todo acto que sea de suyo malo, ya por la existencia de algún elemento teleológico o por mera incapacidad de observar el deber racional a cumplir. Para esta indagación echaremos reiterados vistazos a dos experiencias en las cuales los sujetos víctimas de la Injusticia fueron cruelmente sometidos a los peores males físicos que un ser humano puede sufrir: la tortura y la muerte. Escudriñaremos paralelamente ambas vivencias e intentaremos una penetración a la fibra misma de la Injusticia. Los ejemplos que se tomarán serán en el proceso judicial contra Tomás Moro[2], junto con el relato de Victor Frankl acerca de su vida en un campo de concentración Nazi[3]. Si bien el primer ejemplo es más fino en cuanto a los criterios y formas en los procesos jurídicos, el segundo es más testimonial y aun cuando se profundiza mucho más en la psicología de la víctima el carácter bilateral del acto injusto nos revela nuevas luces para el tratamiento del tema.

La Injusticia como acto opresivo

Si consideramos la Injusticia como el máximo grado de opresión de una persona a otra –en un sentido aritmético diremos que no se concreta la estricta igualdad debida - o bien, del Estado al individuo – en ese alcance diremos que no hay una repartición de bienes y cargas de forma proporcional- debemos a su vez observarla con las distintas formas en la cual se puede manifestar[4]. En el caso de Tomás Moro pareciese que el acto injusto no repasa los aspectos religiosos en sí, es decir, no se le juzga por hereje, lo grandioso y trascendente del que fuese el máximo pensador de la época es que hace prevalecer su libertad como prima moral hipotética – en cuanto para él era trascendente mantenerla- hasta el mismo punto de su muerte. Bajo esta perspectiva lo injusto no está revestido de algún carácter sacrosanto, pues de la misma forma que lo persuaden a reconocer a Enrique VIII como máxima autoridad en materia religiosa lo podrían haber movido a asegurar cualquier otra cosa. Lo valeroso aquí es la capacidad de no transar su propia libertad, de no ser él mismo quien se restringiese o se oprimiese por factores circunstanciales. La libertad de actuar – mejor dicho de pensar- en dicho caso es necesariamente la transacción que Moro no está dispuesto a realizar. En ese sentido el jurista Jaime Guzmán tiene razón al afirmar que la autonomía de conciencia es la mayor de las libertades, en cuanto en ese ínfimo pero extenso mundillo de nuestros pensamientos se pueden desenvolver ampliamente todas y cada una de las ideas que gustemos atender.
Luego, al observar el caso de Victor Frankl el acto de suyo injusto pasa por líneas distintas al ejemplo antes mencionado. La Injusticia tiene ribetes que se caracterizan por atentar la identidad misma y no sólo de él, sino de todos sus comunes. Acá las restricciones no van ya a oprimir la libertad, se extiende a ensombrecer la raíz misma del hombre: sus costumbres, sus memorias, sus afectos, su estructura psicológica. Se matizan en este contexto nuevos derechos intrínsecamente humanos que sólo se pueden dimensionar en cuanto son atropellados, pues su hilo es fino y en un contexto normal están sobreprotegidos bajo otros derechos que forman superestructuras más amplias que permiten al hombre conciente reconocerlos ya sea instintiva o bien, delimitada o taxativamente. La fortaleza del mismo Frankl atraviesa ya no sólo una epidermis social superflua, su grandeza radica en hacer prevalecer en sí mismo el carácter humano de su existencia, es decir, en no ser reducido a un estado en que no se reconozca como hombre y en que tampoco reconozca el permanente hostigamiento de los agentes de la SS o de los se llaman en el relato “los capos”. Es claro también que mantiene viva la idea de libertad en todo momento, ya sea porque nota la opresión de la cual es víctima como por anhelar el retorno a ella, así lo demuestra por ejemplo el pasaje en el que intenta observar los barrios de su ciudad desde el tren que lo llevase a un nuevo campo de concentración o también, es muy ilustrativo cuando se refiere a sus compañeros que se habían lanzado al alambrado eléctrico para suicidarse, pues no juzga sus actos, no los reprocha y cree de algún modo haber visto en su propia conciencia los motivos que ellos tuvieron para hacerlo.

El motivo y la circunstancia injusta

Dice el político alemán Willy Brandt[5] “permitir una injusticia significa abrir el camino a todas las que siguen”. La frase resulta ser muy cierta si la contextualizamos con el tratamiento que estamos realizando, ya que afirma que un acto de suyo malo no puede ser mermado en nada, pues como un acto de Justicia podría ser precedente para mejores y mayores actos de tal naturaleza, la mínima maldad puede dar origen a una repetición de hechos intrínsecamente inadmisibles que queden en la más total impunidad. Son variados los casos en que podemos echar ojo al respecto, en la observación de las distintas dictaduras – nazismo, comunismo, castrismo, fascismo, franquismo- prevalecerán las de suyo sospechosas “Razones de Estado” y si desestimamos los caracteres políticos y acogemos las relaciones entre particulares se volverán todavía más feroces las motivaciones, bordeando en alguna forma lo genético, patológico, ideológico o social.
El caso de Enrique VIII y Tomás Moro, resulta ser muy llamativo en cuanto se entrelazan dos hilos totalmente distintos y forman una misma soga que será la que termine con la definitiva decapitación del que fuese el otrora Canciller del Rey. La singularidad del caso es que se identifican los motivos de Estado con los sentimentalismos monárquicos de la Corona Británica. Resulta tragicómico como una muerte está motivada por caprichos magisteriales que perfectamente se podrían haber sorteado manejando los finos acordes diplomáticos de forma más pulcra por parte de la nobleza y toda la burocracia palaciega. Cabe también preguntarse, para aquellos que no conocemos las infraestructuras – en su sentido etimológico- del poder, si esta casualidad o bien, causalidad de sucesos entre la vida personal del Rey y las ambiciones estatales es algo común o no. Las consecuencias de aquella pregunta no son menores, en cuanto si aplicamos los mismos patrones al caso de Frankl, específicamente al gobierno de Hitler, resultaría evidente que toda la organización de un Estado centralizado pareciese flaquear en algo tan exterior y subconsiderado como pueden ser las sensibilidades del gobernante, que al final pudiesen ser la misma autoflagelación de aquel sistema.
La barbarie es en sí misma una cuestión de sinrazones, pero esto también quiere decir que la sinrazón es causa de ella. Bajo esta perspectiva es mejor afirmar que la Injusticia se engendra en la misma Injusticia. Para comprobar aquello es útil observar el trasfondo histórico que rodea al campo de concentración en que habita el médico judío protagonista de la historia del “Hombre en Busca de Sentido”. Reconocemos bajo distintos criterios que el genocidio alemán fue una matanza que no tiene justificación alguna, pero cabe señalar que no por eso carece de explicación. A ella confluyen distintos factores sociales e ideológicos, además de implicancias de tipo estructural que van a formar un caldo de cultivo para el caudillismo adoctrinante de las masas disconformes. Vale decir, la Injusticia en este caso ya no sólo basta con la identificación de dos parámetros en un mismo hombre como en el caso anterior, sino que bajo esto - si es que así lo fuese- convive una multiplicidad de causas causadas que han arrastrado una amalgama de reproches, confrontaciones, tabúes, resentimientos y desproporciones que han forjado una sociedad inflexible a las razones de peso por transar a favor de pasiones ya de sobremanera cohibidas y reprimidas. Es así como la Injusticia no es que deje de existir a la vista de los hombres, pero al menos se atenúa y el derecho a no ser víctima de ella carece de valor. Si existe una Injusticia – se piensa- tiene razón de ser o en el más indulgente de los casos es el costo colateral que se debe afrontar.
Es necesario referirse a las siguientes palabras, “En efecto, en determinadas circunstancias de la existencia humana parece que el mal sea en cierta medida útil, en cuanto propicia las ocasiones para el bien”[6]. ¿Puede ser la Injusticia causa de Justicia? o mejor dicho, ¿No ha sido la Injusticia la causa de las grandes Justicias? Tomo el ejemplo de la II Guerra Mundial, que sólo tras ella se forjó y se unificó – al menos formalmente- la voluntad de lograr una común declaración por la preservación de los derechos más esenciales de las personas. Entonces, fue necesaria toda la barbarie que pasó por los ojos y la mente de Victor Frankl para modelar una conciencia temerosa del crimen de Estado o más optimistas aún, una sociedad atenta de la maquinaria estatal con la que se enfrenta.

Últimas reflexiones

De alguna manera la debilidad y la fortaleza sólo están en la connotación humana: en su misma sensatez. Toda otra afirmación me parece accesoria y oscurece el fondo del asunto, aunque también aplicada al caso singular lo enriquece. Lo cierto es que frente a situaciones que nos parecen caóticas y conflictivas lo más sabio es no sentir que se tiene el monopolio de la moral y por tanto, de la Justicia. En conclusión, se observa que la Injusticia no se percibe como un estado social o individual ajeno a las circunstancias que la motivan, lo que se evidencia es que la Injusticia es en sí la ausencia de Justicia, dicho llanamente, las causas no tienen como efecto la Injusticia, sino que el efecto propio de ellas son la falta de Justicia. Es ahí donde estriba el problema de la vialidad – en cuanto no detenemos el proceso a tiempo- y visibilidad – en cuanto ni siquiera nos damos cuenta de lo que sucede- del acto injusto, en que como no hay motivación prominente de la Injusticia, sino que la motivación atenta contra la Justicia misma y somos tolerantes de ello, pues no somos capaces de concebir de manera alguna que la tragedia de las injustificaciones crece a pasos agigantados a nuestras espaldas y que las únicas víctimas como lo fueron Tomás Moro y Víctor Frankl, terminamos a la larga siendo nosotros mismos.

[1] de Aquino, Tomás; Suma Teológica; Tratado de la Ley en General; Club de Lectores; 1949.
[2] Zinnemann, Fred; “Un Hombre para la Eternidad”; Columbia Pictures; UK, 1966.
[3] Frankl, Victor; “El Hombre en Busca de Sentido”; Ed. Herder; España; 1991.
[4] Aristóteles, “Ética para Nicómaco”; Ed. Gredos; 2000.
[5] Su nombre original es Herbert Ernst Frahm y nació en Lübeck en 1913 en el seno de una familia de profundas convicciones socialdemócratas. Se unió al SPD (Partido Socialdemócrata Alemán) en 1930, y en 1933 huyó de la dictadura nazi a Noruega donde adoptó el nombre de Willy Brandt. Desposeído de la nacionalidad alemana por el régimen nacionalsocialista en 1938, colaboró con la resistencia y tuvo relaciones con los autores del atentado contra Hitler en 1944.
[6] Juan Pablo II; “Memoria e Identidad”; Ed. Planeta; Bs. Aires; 2005.

Morir o Suicidarse

2007-10-05T17:42:00.000-07:00

En la Universidad, mientras imprimía un libro de Victor Frankl me leía la columna de Squella en el Mercurio. No era nada de mala, un tanto científica para examinarla luego de la prueba que había tenido.

El tema central en que se daba vuelta era el suicidio, lo calificaba como la decisión más radical que un hombre puede tomar. Así mismo, sugería que el cambio al cual se somete el finado es también la travesía más larga y frenética jamás imaginable. Desarrollaba todo una visión celular o algo similar acerca de que podríamos contener ciertos patrones, algo así como células predestinadas, conducentes o al menos, propensas a la depresión y a cualquier consecuencia de ella, incluido el suicidio. Es más, exponía una reciente investigación acerca de que nuestro propio pensamiento es una mera determinación genética: ¡trágico aquello!…

Pero atengámonos al tema de la muerte, ya que parece más productivo aquello de pegarnos un tiro que nos atraviese de lado a lado que escribir acerca de investigaciones científicas de dudosa procedencia, al menos a ciertos personajes – políticos, filósofos, uno que otro literato – les ha generado una no envidiable cuenta de veneraciones, todo tipo de recuerdos y conmemoraciones varias. Ya lo sugirió Bukowski, mejor hacer algo con estilo a la manera de Hemingway que se pasó toda una vida juntando valor para chantarse una bala en la cabeza porque una enfermera de la Guerra Mundial que le tocó pelear – no recuerdo cual- lo dejó botado prefiriendo irse con un médico, el mismo que le había salvado, en la misma guerra, la pierna de un principio de gangrena.

Pero si es el suicidio una muerte con una etiqueta adosada con un mensaje que suena a tener escondido un testamento secreto, prefiero morir como el viejo del cuento de Fontanarrosa que asistiendo al estadio más como un raptado que por voluntad propia, termina gritándoselo todo, cantando, tomando del buen mate, para finalmente morir seco y sin sorpresa alguna, sino legando una pura y burlona envidia a todos los muchachos que lo vieron derribarse.

Escribir y Escritor, Leer y Lector

2007-09-22T12:52:00.000-07:00

El escritor como postura de vida no resulta ser tan socialmente aceptado, como su obra misma. Tal vez, sea porque la obra vive consigo misma, tiene dignidad propia y un status mucho mayor de aquel que la engendró. Suscita una doble lectura todo texto escrito, la primera una visión contingente con un profundo sentido panfletario, demuestra descontento: tiene la dimensión que su autor le ha dado y la segunda, una traducción en el propio dialecto del mundo en que se inscribe, es la subjetividad misma de la obra, un calificativo que se lo impone ella y en su propia libertad, es desobediente de quien la escribe e incluso revanchista si se quiere.

La escritura como placer solitario es en muchos casos un escudo de armas, una coraza blindada, la tiniebla que despoja todo lo prescindible y deja desnudo al hombre con su letra, al hombre con su palabra. La palabra en cuanto idea es metafísica y abstracta y talvez por eso el poeta sea “un pequeño Dios”.

En algún modo la distinción entre escribir y leer es tan ambigua como la indeterminación intrínseca de nuestras libertades, pero se les puede suponer un complemento de opuestos en tanto uno sea libertario y el otro civilista, rebelde y el otro sometido o al final, uno cobarde y el otro temerario. Esta concepción es de suyo propia para ambos y no dice relación con la misma estructura que cada uno crea con el propio escritor o lector respectivamente. En el que escribe – no en el que intenta escribir- se desata la marejada indómita de sus tempestades, todo el fulgor de una orilla al otro extremo que nos resulta aparentemente posible de alcanzar, se sumerge en un océano del cual saldrá desnudo y se expresará tal cual en su máxima convicción, así este acto supone rebeldía, desacato, la expresión política, quien escribe lo hace o por necesidad o por pretender la misma perfección, porque de algún modo todo lo escrito es también una interrogante esencial de nosotros mismos. Aunque no se olvide que aun así, la escritura es posible que dentro y consigo misma sea cobarde y caprichosa. El lector en cambio, es un desposeído y en su búsqueda llega al texto para albergarse de los tormentos que lo aquejan, él sabe que en el libro haya un ente dominable que se puede cortar en cualquier momento, un esclavo suspendible en el tiempo, el más obediente de los vicios, que requiere sólo de la voluntad humana para ganar vida. Entonces no conviene equivocarse, pues la lectura afana y apasiona, es compulsiva cuando se la entiende, y así ya no es ni tímida ni desposeída sino intrépida a más no poder.

El Hombre y su Razón

2007-08-10T15:50:00.000-07:00

Dice Cristián Warnken, “¿cómo no estremecerse ante la inmensa epopeya del hombre de hacer habitable la Tierra, de transformarla en “mundo”?”. Resulta insultante que un ser tan prescindible como la raza humana, la cual surgió por lo que parece la más extrema de las casualidades se atreva a aventurarse en la comprensión de la eternidad. Creer en la mera posibilidad de no tener límites causa una sensación de pésame y júbilo, un ánimo de entregarse por entero a dicha empresa y por otro lado, el miedo que propone resguardarse en casa.
Qué tan explicable resulta ser la especie humana en un contexto tan amplio como su propia ambición, o bien, qué puede ser menos entendible que su propia existencia. Habrán especulaciones que oscilan desde lo revelado hasta lo existencial, pero podrían esas respuestas señalarnos algo más de lo que ya suponemos. Me parece que convivimos con sensaciones que nos superan, que intentamos ilustrarlas a partir de la literatura, tocando el punto máximo de su propia desnudez: la poesía. Comprender el abismo de nuestra existencia, nos remite a soñarnos magníficos, trascendentales, impugnables y, aunque tuviésemos razón, no sabemos mucho de aquello.
El mal endémico del hombre quizás sea su propia explicación, la falta de un leimotiv corroborable.
Pero a su vez, tomando lo que dice Warnken, no es idealista acaso pensarnos al modo romántico y sensible de un final feliz. Supone tremenda reflexión, supone ya la desproporción entre nuestra propia imperfección y un fin último indómito. Jugársela, en alguna medida, por todo lo ya existente siendo que puede sucumbir de un instante a otro debería ser un miedo permanente, ¿por qué no lo es?
La razón no se encuentra sino en nuestra aventura de hacer la Tierra un “mundo”, tal vez el primero de los hombres que fue capaz de hacer algo por la evolución de si mismo zanjó el camino a cual no hemos podido renunciar; aquel de ambicionar de una u otra forma la explicación de nuestra propia esencia, la explicación de nuestra razón de ser.

Reflexiones de la Universidad

2007-06-23T16:41:00.000-07:00

Es interesante echar la vista atrás y ver aquello que nos ha pasado vertiginosamente en tan poco tiempo. Es casualidad, es mérito, es el transcurrir mecánico de nuestras decisiones, no lo sé. Pero sin duda el cruzar el umbral hacia la hermosa institución universitaria que hoy me acoge ha sido una experiencia iluminadora en varios sentidos.

El peso intelectual de tus propios compañeros, la solvencia del debate gestado, la sabiduría de muchos profesores resultan ser las herramientas que el conocimiento nos provee para encontrarlo y además, para encontrarnos. Yo no soy nadie para calificar a una institución y menos a una persona, pero quien sepa lo que es una buena universidad sabrá distinguir entre un buen y mal alumno.

Los dos ejes centrales de la vida universitaria – tomada en su sentido más extenso- son la investigación y la docencia. Ambas propician una simbiosis positiva, que se traduce en resultados renovadores a partir de la observación crítica del discípulo y la conclusión erudita y de por si misma difusiva del trabajo intelectual.

Decía por ahí alguien es ésta la única posibilidad que tienen de entrar de lleno a pensar su propia sociedad, es ésta la oportunidad de hacer aquello un modo de vida que cada uno sostendrá de la forma que más le convenga. Ciertamente, lo creo así. No quiero parecer idealista, pero si así fuera no lo negaría. Hoy más que nunca nuestro esfuerzo debe orientarse hacia el conocimiento, hacia las verdaderas ansias de saber más y mejor. En la pornocultura que nos encontramos debemos ser capaces de rescatar aquello que nos nutre, diversificar todas nuestras capacidades, compatibilizar nuestro carácter especulativo con aquel sentido práctico del cual todos y cada uno poseemos. Son aquellas las máximas y a la vez, las bases de toda sociedad moderna.

La fuerza de la lectura, la agudeza de un buen debate, la placidez de la tertulia, el saber líquido y puro de una buena memoria son opciones que cada uno puede optar, a las que cada cual puede adherir con su propia y única voluntad.

Necesitamos la esperanza y el idealismo que la ambición del saber trae arrastrando consigo, porque aquel que aspira desde su voluntad y libertad a descubrir las verdades incrustadas en aquella mina profunda llamada ignorancia, siempre sabe a su vez -aun cuando lo niegue- que es por una inconformidad crónica y absoluta, que no le permite quedarse reposando.

Este nuevo mundo, o bien, universo se abre majestuoso ante aquel voluntario inocente pero idealista que pide a gritos dar con renovadas y mejores verdades, aquellas que lo despojen del incierto acostumbramiento a no dar con nada más que lo establecido.

Reflexiones Post-Bélicas acerca un Héroe

2007-02-22T12:22:00.000-08:00

Vi la película de Clint Eastwood La Conquista del Honor y recién terminé de ver Iluminados por el Fuego del director Tristán Bauer. La primera se basa en la batalla librada por soldados estadounidenses en la isla Iwo Jima, mientras que la segunda en la desastrosa guerra de las Malvinas. Ambos son relatos construidos a partir de aquella fibra que incomoda a la sociedad de la cual pertenecen los veteranos. Nos recuerdan la levedad de nuestras propias vidas y lo trascendente que pueden ser las derrotas. La tierra de nadie que habitan estos individuos. Retoman los prejuicios y los zambullen en mil y un dilemas, en la incontrarrestable interrogación que se haría cada combatiente: ¿por qué me convidaron a ser héroe?

No soy un pacifista activo que promulga contra la guerra: eso se puede hacer cuando se han vencido los propios demonios internos y cualquier indicio de violencia. He admirado gestas militares que me parecen tan llenas de valor como los mismos relatos de Homero, reconozco la defensa propia como un mecanismo que cualquier pueblo puede usar cuando ve afectada su propia autodeterminación. Pero, cuán caro sale esto. Me pregunto, ¿vale la pena?

El tipo que se enfrenta a una realidad tal, que se ve solo frente a una tonelada de pólvora dispuesta a desintegrarlo ¿podrá llamarse a si mismo héroe? Lo cierto que cuando se pisa el campo de batalla y luego debe regresar a casa, se lleva con sus pertrechos el recuerdo de la balacera atroz mientras un compañero le imploraba con un suplicio infernal que lo socorriesen. Ahí, sólo en aquel instante, ése que lo carcomerá día tras día, podrá apenas conjeturar si fue un héroe, si fue capaz de servirle al camarada de armas, al hombre que se atrincheró con él en la humedad del barro. Ellos no se han sentido unos héroes, tampoco disfrutaron cuando se les llamó por sendo calificativo. El peso de los recuerdos no podía estar sobre una etiqueta ficticia que seguía llevándose a sus hombres aun después de la guerra. Esto se hacía más intenso cuando la torpeza humana intensificaba la crueldad y uno, que lo ve tan lejano se da cuenta que eran chiquillos al igual que tú.

Así comienzas a derramarte por dentro, a entender sus rostros, su caminar torpe entre el lodo, con sus caras manchadas y sus ojos desmoralizados y una derrota que ya ni importa cuando la experiencia sufrida se sobrepone al olvido y se incrusta tal como una sanguijuela en la piel que desprende toda tu vida anterior.

Es la maldad de una creación humana, de una maquina hecha por sobre sus límites. La guerra no mata tanto cuando se vive, sino después, cuando ya se ha vivido. Las preguntas que asaltan son muchas y las respuesta que pueden darse muy escasas. A final de cuentas, no queda mucho más que sus madres recibiéndolos, honrando lo que pretendieron ser y sin entender mucho. Es un veneno entre quienes no lo han vivido, que lo sienten una especie de boy scout que puede relatarte las historias más inverosímiles de la guerra y le siguen exigiendo memoria. Retorna una y otra vez a desentrañar el humo que emergía del pasto húmedo, los cuerpos ya no tienen rostro, no tienen forma. Son como los metales de las armas: un par de elementos sustituibles que indistinta sea su realidad están depositados al olvido como el resto.

El héroe no emerge de un campo de batalla, ni siquiera exista tal vez. No me imagino la debilidad de quien pueda llamarse a si mismo de tal manera luego de verse en un campo de muerte, donde quedaron sepultadas sus inocencias y donde descansan sus peores maldades. El hombre de la guerra queda endemoniado de alguna forma, si no es por la propia violencia será por aquella que vivió en carne propia.

Entonces, deberá volver a su vida y unos recuerdos emergerán de su propia experiencia, pero no importará mucho porque al final todo es parte de esa inconfortable realidad que las sociedades prefieren callar.

Reflexiones Post-Antológicas

2007-02-09T18:55:00.000-08:00

Ya es consabida la instancia que promueve el período estival para retomar una buena lectura; nos propicia de días libres, calma y largos momentos de ocio. Las lecturas pueden ser variadas: abundarán los best seller –entiéndase no sólo en la extensión peyorativa, sino también en aquel pequeño esfuerzo del autor que es retribuido de buena forma por el mercado-. El Fantasista e Inés de Alma Mía serán los representantes nacionales, por los latinoamericanos Vargas Llosa llevará la batuta con sus Travesuras de la Niña Mala y desde más lejos llegará El Inocente, Harry Potter, todo lo que suene a Pamuk y cómo no, El Código de Da Vinci. Lecturas buenas o malas, no lo sé, pero al fin y al cabo lecturas.

Lo que respecta a mí, diré que me lancé por un camino más intrincado del cual pude salir a paso cojo y con ciertas dosis de paranoia. Cierto es que la poesía en sí ya constituye un género oblicuo y desproporcionado, el más de todos. No tiene la linealidad de la novela ni la iconografía del teatro y menos una síntesis reflexiva de argumentos claros como el género ensayístico. Serio esto de meterse en poesía durante el verano y peor aún cuando se pisa el palito: poesía chilena contemporánea. Reconozco que fue un acto de arrogancia cultural, pero también una invitación innegable de mi profesor, una enorme muralla que puso él y que si finalmente la traspasé fue dejando un enorme hoyo en su centro.

Me sirvió, es cierto, pero al aguante de una pesada mochila. Finalmente pude hacer discriminación entre los que me fueron atrayentes y aquellos que pretenderé no retomarlos hasta pasado algún largo tiempo. Esto no por una simple regalía de lector, sino literalmente porque no los comprendí. Su búsqueda, muy legítima, me llevó no por el goce que se espera de la lectura de un buen poema, sino por la resignación de quien no entiende ni la cuarta parte de lo que acaba de leer. Corroboré además, que mis dudas son las mismas que inquietan o inquietaban a muchos poetas: lo cerrado del círculo que sólo se permite escribir para ellos mismos, la disyuntiva entre expresarse y ser entendido, los cánones a seguir, poesía y mercado, la continuidad del género, etc. Que esta discusión sea actual o no, dependerá justamente de la capacidad que tengamos de entenderlos a ellos y a quienes los influyeron, sólo así podremos generar un debate amplio en torno a qué queremos ver en la poesía y no limitarnos a debatir respecto a quién será en última instancia el que se quede con los manuscritos de Gabriela Mistral.

Mención aparte merece la panorámica que no se debe soslayar respecto a como se encumbran en sitiales inalcanzables algunos autores, mientras otros mueren en el más amplio de los abandonos. Neruda, Mistral, Parra, Huidobro, De Rokha son los pequeños mundos y bajo ellos se sitúan todos los demás. Les pesó eventualmente - con menos dificultad a los más actuales- esa carga de prestigio y lectores que poco se interesaban por transarlos. Aunque debo ser franco: están por sobre el resto y eso es así. Neruda es una eminencia en la expresión latinoamericana, Parra se hace cargo de abofetear a cada uno de los tontos solemnes, Mistral debe conocerse más allá de sus cantos infantiles y se entenderá el universo maternal que proponía, Huidobro es vanguardia y aquello sirve para sucumbir a gran parte de los que intentaron hacer avanzada por aquellos años y De Rokha es poesía de Chile en lo más extenso de su creación.

La antología que me hundió en el ribeteado mundo de la lírica nacional del siglo XX además contaba con una seria de ensayos, los cuales me sirvieron como una especie de limpia parabrisa para despejar esta intensa lluvia de metáforas y subjetividades. Desde la Mistral proponiendo que el pecado original no es más que “nuestra caída en la expresión racional y antiarrítmica”, hasta una entrevista de Benedetti a Parra comentando la candidatura de Neruda a la presidencia de Chile, todo aquello sirvió para esclarecer el panorama de la poesía chilena. Con este ejercicio, que por cierto tiene mucho de doble filo ya que tendemos también a alejar a los más novatos en el tema, nos vamos dando perspectivas. Empezamos a entender por qué la violencia entre los círculos literarios, la razón de su enmarañada poesía, el ego del artista y cuánto tabú exista dentro de los mismo genios creadores.

Si de algo sirve propondré mis gustos para cerrar esta edición bloguera – palabra de moda-.
Leed ante todo lo más general de los “grandes”, de ahí sácale jugo a Dublé Urrutia, Pezoa Véliz, Jobet, Rivera, Lihn –olvídenlo en prosa-, Valdés y Tellier. Sigan luego con lo más selecto de Prado, Valle, Arteche, Rubio, Castro, Barquero y Hahn. De ahí, cuando hayan leído mucha prosa acerca de la poesía y sean eruditos, o bien, si les causan algo el resto, léanlos. Yo al menos, con no mucha experiencia pero con más que varios no me atraje. De otros será pega darles un sitial en sus preferencias o explicarme a mí como disfrutarlos.

La Originalidad.

2006-12-29T21:09:00.000-08:00

"yo levanto mi copa

por ese día que no llega nunca

pero que es lo único

de lo que realmente disponemos"

Parra, Nicanor

Para retomar mis reflexiones vía blog he decidido hacerlo mediante una breve y personal reflexión de lo que ensayamos con el calificativo de Originalidad. Como bien decía Carla Cordua actualmente la incesante innovación, la exigencia de competitividad, el afán de lucro personal han dado determinado un fenómeno social que tiene como síntoma la búsqueda frenética de dicha cualidad. Desde esta perspectiva hay una motivación exacerbada por hallar lo que rompe el canon existente, se busca con furia y con más pesadumbre que placer el goce de un artefacto – ya sea artístico u otro- que sea mediáticamente insólito. Así hemos podido ser testigos de realizaciones carentes de sentido, que caen en lo vulgar y chabacano. Ésa frenesís no ha permitido incorporar con materia sustancial y perfeccionada nuevos asuntos dignos de ser halagados, sino se ha repetido una y otra vez la estructuración en vano con dosis potentes de inconformismo.

La Originalidad como tal se debe percibir con una dicotomía entre la fuerza del pasado y la intrepidez de los nuevos tiempos. Por lo mismo recuerdo unas palabras de la folclorista Margot Loyola frente a la pregunta de Warnken. “A las nuevas tonadas chilenas les falta aprender de su pasado, sólo así comprenderán cómo trabajar en nuevos proyectos”. El guión singular, de aquel autor magistral, ya sea en prosa o verso, en óleo o acuarela, en orquesta o tonada, debe requerir de una profunda valoración de su pasado, debe construirse de la fibra de él, cada minúscula esencia debe constituir un todo pretérito que al verse combinado con sus demás partes den en la obra final con la innovación y el deslumbramiento.

Parra fue motivo de aquello, su poesía más que irreverente al lado de Casanueva, de Prado, de Castro, de D’Halmar exponía sustancialmente lo mismo sólo que en nuevas estructuras. La valoración temática era la misma al centrarse en el hombre y su entorno como fuente primordial de inspiración, pero los elogios están haber recurrido a nuevos recursos para dar otras perspectivas. Así modernizó la disposición de la forma y del lenguaje cotidiano, pero sin perder la solemnidad del discurso de la primera fase del siglo XX.

Para quienes buscan la reinterpretación, el canon inexistente aún, la crítica mordaz de lo incuestionable, la redistribución de los parámetros, deben tener claro –según mi modesta opinión- las palabras de uno de los padres de la Química moderna: “En el universo nada se crea ni se destruye tan sólo se transforma”.

El Ídolo y La Democracia

2006-11-07T15:20:00.000-08:00

“El mal es tan malo, que junto a él,
el bien parece un mero accidente

el bien es tan bueno, que, junto a él,
hasta el mal resulta explicable.”

Gilbert K. Chesterton

El Ídolo Moderno

Desde tiempos inmemoriales la historia de la Humanidad ha propuesto la idolatría como forma de búsqueda hacia lo esencial de la vida. El ídolo es definido como la “figura de una divinidad a la que se da adoración”[1]. Esta línea de conducta social se ha propagado por las distintas culturas, incluso resulta más acertado sugerirla como cimiento imperante en el origen de las primeras civilizaciones. Ha sido el motor de búsqueda de las primeras innovaciones, consolidó el estamento en la convivencia mutua de los hombres y mujeres, coordinó afanosamente cada aspecto de la vida y supo idear las formas más rigurosas de castigo para quienes lo desaprobaran.
El ídolo es y se presenta como un ente realizado, aquella idea abstracta o material que fue capaz de circundar en el camino de la resolución del misterio. Aquel misterio que hablo no debe considerarse en nada algo teológico, evidentemente la idolatría tuvo un inicio animista que luego se volcó hacia lo sobrenatural - inicios de la metafísica helénica como ejemplo - pero para este caso la idolatría tiene un carácter mucho más extenso y a la vez, mucho más concreto: lo consideraré como un concepto que se desarrolla y cambia en el tiempo. Retomando, el ídolo posee una coyuntura física extravagante para el común, esto lo hace atractivo y le da una facilidad para posicionarse. El “idolatraje” tiene esa potencialidad que lo hace escurridizo y contagioso, pues se presenta con paciencia y en ningún caso hace referencia de su propia raíz, sino se escabulle en la problemática social y se exhibe como la única posible solución. Es importante entender que su carácter no será en caso alguno de una “causal”, el ídolo es la consecuencia a una frenética búsqueda. Las religiones lo han definido como pagano, la política como caudillo y la literatura lo ha expresado como un antagonista recurrente.
En todo caso el ídolo nunca es el hombre. Éste es inferior a cualquier muestra de poder a tal magnitud. Puede estar enmascarado en un hombre, ya lo ven ustedes en la figura de Hitler y Stalin. Tiene tanto de humano, pero es inconmensurablemente más amplio en su retórica y en su forma.
Otro aspecto esencial es entender su dinámica. En inglés existe el vocablo “scapegoat”, traducido al español se entiende como un chivo expiatorio. El mecanismo de propagación del ídolo busca esta secuencia social, atraviesa hacia la médula de un grupo humano desencantado, desde allí procura enfrentarse contra la porción más desprovista socialmente hablando -no siempre supone ser la minoría, como podría pensarse respecto a Tocqueville[2]-. De esto podemos ejemplificar al pueblo judío –“Mercader de Venecia” de William Shakespeare- y hoy por hoy, se autoalude como tal, un vasto sector del mundo Islámico. En consecuencia éste se maneja con las lagunas sociales y al momento de conciliarse como una estructura sugerente para el resto ataca las grietas dejadas por el sistema imperante.
El ídolo moderno tiene una gran capacidad de permeabilizar los sectores, ocupa mascarillas y se confunde con la liberalidad existente. Cierta psicología nos propone la idolatría como parte de la estructura humana – Freud dice “….Ellos mismo son, como los dioses, creaciones de las potencias anímicas de los hombres…” – y en gran medida considero válidas estas aseveraciones si se tiene en cuenta la experiencia histórica.
Volvemos a lo mismo, el ídolo nace del imperativo social de una salida a la situación reinante. No se debe percibir a quien cae en su fango como inocente, pues aunque esta forma tan subliminal y subterránea penetre en el presente sin posibilidad de percibirla y únicamente se podrá cuantificar y cualificar sus efectos en el futuro lejano (siempre y cuando se realice una retrospectiva histórica a escala social), la amnistía no es parte del proceso de reparación post-idolátrico. La única forma de saneamiento moral para las posibles víctimas es el juicio conforme a lo establecido. De lo contrario, se abrirá una nueva grieta para un nuevo ídolo.

Historia

Para tener una mejor diferenciación del ídolo moderno creo necesario proponer en esta hipótesis la separación según la forma.
Desde la antigüedad hasta el siglo XIX podemos hablar de un tipo de ídolo. Éste se define por su carácter religioso, es bastante más conservador. De esta manera aspira a mantenerse en perpetuidad como forma dominante. No posee el dinamismo de los nuevos tiempos, pero sí una perspectiva más prolongada en las épocas: deja herederos culturales y es fuertemente castigador de quien lo infrinja. Por su naturaleza cultiva muy pocos disidentes.
Posterior al siglo XIX - inicio de las Ciencias Sociales- el ídolo tomará nuevas características. Se tornará más racional, tratará de dar menos respuesta supraterrenales. Considerará su máximo aliado y finalmente su mayor aspiración el poder político. Tendrá una evolución centrada en el presente y por tanto mucho menos duradera. No se expresará con la eternidad, sino aludirá a los cambios y no buscará modelar nuevos cánones sociales, más bien, se enfocará en regir estos desde su propia ideología.
Las primeras referencias que se tienen datan del 3000 a.C. y proviene de las culturas del Oriente Próximo - actualmente Irak, Irán, Egipto, Israel, etc. -. La Biblia desde su Antiguo Testamento ha fundido la idea idólatra del mundo: la Serpiente de bronce, se adjudica al siglo VII a.C. en el templo de Salomón de Jerusalén. Hasta nuestros días se sigue adorando, ya tenemos ejemplos tales como las religiones naturales y los cristianos mantienen las representaciones de objetos mágicos, como íconos y reliquias.
Pero el ídolo no es meramente el objeto, el ídolo se enmarca más en una concepción ideológica, por lo mismo el objeto tiene un uso que pretende acercar la enorme magnitud de su alcance.
La religión cristiana desde esta misma perspectiva tuvo un aliciente trascendental en la historia de la humanidad. En un medio politeísta y severamente castigador de quienes fueran opuestos, los cristianos supieron masificarse y cultivar una disidencia que finalmente los hizo ser aceptados e integrados al correlativo imperante (no así los judíos). Más tarde y sobre esta misma doctrina el Imperio Romano se derrumbó y sus fronteras se vieron sobrepasadas. Con esto, el cristianismo ortodoxo supo figurar como la piedra angular para la nueva sociedad. Allí se indujo a las personas al ídolo cristiano, es decir, a Dios. Duró por varios siglos y no es casual que en dicha época el rey haya sido un ornamento, habiendo dejado su poder en los señoríos. Se explica en la evolución del idolatrismo: dioses, dios, monarca, sistema.
De la misma forma para los siglos XIV y XV se afirmarán las monarquías absolutas, será el período de transición entre el ídolo teológico y el humanista. El rey encarna la divinidad por un lado -“Rey Sol”-, pero por el otro la continuidad del Antiguo Régimen.
Entonces ocurre lo que se puede denominar el hito entre las dos formas de idolatría: la Revolución de Francia. El último vestigio de la transición será Robespierre -“Reinado del terror”-. Luego de esto llegará a dicha nación una figura simbólica en la instauración de un nuevo sistema. Napoleón Bonaparte representará el primer ídolo plenamente humano y racional (Jesucristo poseía inspiraciones religiosas y los emperadores romanos estaban determinados en gran medida por los designios de los dioses).
Se dará inicio así al nuevo régimen idolátrico, basado fuertemente en el sistema y en la peripecia política. Podría profundizar la evolución de esta nueva forma, pero lo reservaré para más adelante cuando tenga que explicar su relación con la Democracia.

El Ídolo Religioso

Las religiones han propuesto la idolatría como una forma pagana y reprochable de veneración, incluso durante períodos de la historia las distintas iglesias atacaron y castigaron todas estas formas de plegaria por considerárseles degeneradoras de su fe.
Pero ¿qué es el judaísmo, el cristianismo y el Islam? Son formas más elaboradas de idolatría y sólo eso. No quiero que se me pase por ateo – aun no teniendo nada contra aquello -, de hecho me considero cristiano, pero en ningún caso podría compartir las formas antiguas de cristiandad. En esa línea dejo abierto a que se me juzgue de idólatra.
Para la religión católica existen dos ídolos (aunque no lo llamen por ese nombre): El Satán, ídolo del mal, y Dios, ídolo del bien. Uno propone que el hombre ante la vida recurrirá al mal para alcanzar su propia felicidad y el otro sugiere a un hombre que busca la entrada al paraíso por medio de sus actos de bondad. Éste remece la vida exigiendo la mejor conducta posible y para eso ha enviado el Padre a su Hijo, quien ha venido a recatarnos del ídolo del mal. Pero Satanás está siempre rondando en forma de tentación, acechando de la misma forma en que lo hizo con Eva y Adán.
El Islam tiene matices largamente parecidos al cristianismo. Se nos presenta un único Dios, Mahoma; nuestra liberación por medio suyo sólo la conseguiremos con el leal cumplimiento de ciertos mandatos (limosna, peregrinación a la Meca, la Jihad, la oración, etc.). No argumentaré que sea más radical en su postura, porque aun siendo así esto depende en gran medida de su pasado: el hecho de haber desarrollado un renacimiento que lo abriera a nuevas perspectivas[3].

Siglo XIX

Expliqué anteriormente el comportamiento que poseían las religiones respecto al ídolo, pero ahora entraré de lleno en lo que a nosotros nos respecta para este caso.
La idea de la verdad proviene extensamente del pasado y su definición ha sido en gran medida el estimulante para el florecimiento de los infinitos ídolos existentes. En la mayoría de los casos distinguir el bien y el mal resultan claramente posible, pero hay momentos en que decidir si una acción conlleva uno o el otro constituye una tarea inmensa. Cada sociedad se ve enfrentada a dichos dilemas y de esta manera, se forma el gran caldo de cultivo para los nuevos ídolos.
La nueva civilización antropocéntrica que daría inicio a los hechos acaecidos para finales del siglo XVIII hubo de legarnos una amplia tarea: enfrentarnos a dichos dilemas más seguido de lo que tal vez, una sociedad pueda concertar.
En un momento determinado del siglo XIX, surgió en Occidente una nueva manera de pensar, que desplazó la antigua concepción teológica de un bien y un mal, más aún, llegó a aceptar la inexistencia de esta dualidad. El nombre de esta particular denominación que revolucionaría la percepción del ídolo sería las Ciencias Sociales. Esta visión alejaría al hombre de la explicación supranatura y daría nuevas convenciones tanto más racionales y científicas. Ya el bien o el mal no eran temas para debatir y menos para tratar de explicar.
Esta nueva disciplina propuso que los impulsos humanos y todas las acciones que éste realice se hallan fuera del control personal de los individuos. Es decir, cada persona está condicionada por el medio en el cual está sumergida, pasa a ser un simple peón en un tablero de ajedrez. Somos simples productos de nuestra cultura; como lo dice Amos Oz, marionetas de nuestro subconsciente.
Frente a esta explicación, la pregunta que me hago es ¿y quién salva a la democracia, garantía de todas las libertades individuales, de los ídolos culturales que nos socavan y nos imbuyen estímulos que más tarde serán nuestra condena? Porque el hombre puede condenarse por seguir al ídolo, pero si la democracia flaquea en esta embestida nada reparará lo que haga la sociedad en dicho quiebre.

Cuando el Ídolo Vence

Las Ciencias Sociales se esforzaron por explicar esta nueva dimensión del bien y el mal, con el ímpetu sincero de que las atrocidades del pasado jamás volvieran a regenerarse. En otras palabras, para que el ídolo pudiese ser comprendido y por tanto aniquilado.
Se estaba pasando en cierta medida, la responsabilidad a la sociedad. Se les quiso explicar que el hombre se condicionaba a las circunstancia y por tanto ellos son responsables de sus acciones y decisiones. En el fondo, tenían que estar atento al ídolo. De la manera que se explicó, Satán y Dios quedaron fuera de los nuevos límites, la religión se detuvo en la línea del racionalismo científico. Ya no había más tareas de salvación o el conformismo por una destinación pretérita.
Pero al final, la Ciencias Sociales también fallaron. El siglo XX dio pie para los escenarios más sangrientos y crueles de la historia. La maldad despiadada se apoderó de las naciones. El ídolo irrumpió en lo más profundo de los sistemas, embaucó a sociedades completas y se hizo tan fuerte que se erigió como una superpotencia invencible. Las Ciencias fueron incapaces de detener esta máquina de odio y la democracia fue la gran víctima – secuencia: crisis del 29’ y rápida recuperación de los estados totalitaristas-.
Este nuevo ídolo logró penetrar disfrazado de revolución universal, o de idealismo, como educación de las masas, a las que les “abría los ojos”. El totalitarismo se convirtió en la redención secular para algunos, al precio de millones de vidas humanas[4].

El Ídolo y La Democracia

Para nuestros tiempos el mal se presenta en forma de una asociación, relativo en gran medida a la ideología política: los gobiernos son ineficientes, los sistemas explotadores, figuras sin rostros (empresas, instituciones y corporaciones) se sirven del mundo en beneficio propio.
En esto quiero detenerme, nótese el giro que nos presenta el siglo XX: Ya no es válida la lucha omnipresente del Diablo y el Dios, tampoco proponer la inexistencia de un bien o un mal al modo racionalista ilustrado. En este nuevo panorama el mal y el bien cobran nuevas formas, mucho menos perceptibles que antes. Entran entonces, los principios de la ética y la moral a jugar en el campo de la acción humana con una renovada fuerza (hecho avalado por el creciente número de libros respecto a este tema que se venden actualmente). El hombre está mucho más atento al ídolo imperante y trata de lidiar con los nuevos; los acepta en una forma moderada, pero teme la llegada de una nueva especie de ídolo similar al de los primeros años del siglo.
Es aquí, frente al gran temor, donde la Democracia debe cuidarse. No voy a proponer las maneras de llevar a cabo dicho proceso, eso corresponde a un análisis mucho más subjetivo y acabado. Me limitaré a argumentar respecto a qué hace tan necesario la protección de este sistema, que posee su talón de Aquiles justamente en la defensa contra el ídolo.
¿Qué fue la República de Weimar? Es el período de entreguerras vivido en Alemania. Contaba con una constitución, considerada por muchos como la constitución más perfecta de los tiempos modernos, que con la llegada de Hitler al poder quedó hecha añicos. Éste es un claro ejemplo de la susceptibilidad del régimen democrático, en un momento encrudecido por el dictamen del Tratado de Versalles y más todavía, con una crisis económica salvaje en la cual no podía llevarse a cabo la verdadera realización de dicha carta, la prolongación de este sistema se hizo insostenible. El ídolo presente en dicha situación fue el nazismo, encarnado en la figura del Fuhrer, que logró invadir toda la nación germana y que ocupó como chivo expiatorio al pueblo judío. De este ejemplo debemos considerar que el nazismo llegó al poder por medio de la misma Democracia, a través de sus libertades[5].
Otro ejemplo moderno es el ídolo del comunismo, éste fue una forma que supo alinearse con los principios morales más elevados del género humano. Apeló en gran medida a la tolerancia, a la igualdad y al mutuo respeto del trabajo. A la hora de su ejecución apuntó a diezmar cualquier forma de propiedad privada, derrumbó este principio y fue severo castigador de quienes hicieron uso de ella (muchas veces ni siquiera grandes propietarios). El ídolo del comunismo fue ampliamente más atrayente para las masas, pero también muy severo en regirlas. Ahogó cualquier forma de libertad y revitalizó la figura del dictador.
El cuestionamiento obligado de aquellas dos experiencias próximas a nuestros días es vital. De ello depende encontrar los nuevos mecanismos de defensa de la Democracia, su retaguardia es decisiva a la hora de concretar un plan de contingencia contra los falsos ídolos. Ella no puede cultivar ni albergar sus propias perdiciones. Pero por otro lado debe garantizar que todas las libertades sean llevadas plenamente y que cada posicionamiento respecto al poder que ella otorga tenga dentro de los límites establecidos una cabida que le permita su propia realización.
El desarrollo de medios de protección de la Democracia se debe hacer mediante el fortalecimiento de su estructura interna y mediante la valorización que se tenga de ésta. Nótese que el sistema democrático ha sido el más cuestionado en la historia de la humanidad, más aún que las monarquías y el totalitarismo. Esto mismo provoca un descontento general en la sociedad que sirve como agitador de la aparición del ídolo. Es justamente por eso que necesita hacer madurar su tradición y debe, aun con una fuerte oposición, velar por su propia existencia y fortalecimiento. Para los nuevos tiempos que se avecinan, hay ídolos mucho más atractivos que los décadas anteriores, poseen en gran escala la estructura de conglomerado. Por su extenso frente de penetración no posee un líder fortalecido. Algunos podrán denominarlo el Eje del Mal, para otros rondará en la figura del imperio capitalista estadounidense. Pero no sólo nos debemos limitar a ellos, son muy perceptibles y recordemos que los ídolos no se evidencian con facilidad. Lo más probable es que surjan como una respuesta a la concepción social imperante.
Actualmente la Democracia posee grietas importantes que se hace exigente superarlas. El Secretario General de la OEA ya lo planteó una vez: la integración, el crecimiento, la gobernabilidad, la corrupción y el narcotráfico son vacíos que necesariamente deben estar en las primeras prioridades de los proyectos de gobierno de cada país. Por ahí se inyectarán las nuevas dosis de idolatría. Chávez dijo cuando asumió como presidente de Venezuela – “…yo no soy la causa soy la consecuencia…”.
Otra faceta que más adelante dará paso al surgimiento de un nuevo ídolo si hoy no tomamos cartas en el asunto, será el problema medioambiental. Es una realidad que actualmente ya existen grupos ecofacistas que han derivado de las paupérrimas políticas ecológicas de los gobiernos imperantes. El dispendio de los recursos naturales insustituibles exige nuevos desafíos para nuestra prudencia moral, primero por la injusticia que supone que los países más desarrollados gasten y polucionen ciento de veces más que todos los otros y por los agudos problemas a los cuales condicionaremos a las próximas generaciones[6]. Esta problemática puede derivar más adelante en nuevas formas de quiebre político que descentrarán al hombre del objetivo principal de bienestar.
En resumidas cuentas la Democracia necesita endurecer su columna vertebral, la excesiva libertad no condiciona en ningún caso la protección del factor estado y nación. La educación en este sentido es primordial, las nuevas generaciones deben estar empapadas en el respeto al valor de la nación y al estado de derecho. No significa dejar de ser críticos respecto al sistema, sino ser disciplinado en relación a los medios que este provee para ser reformado. La idolatría es el gran mal de la historia y ahora más que nunca, cuando en la mayoría de lo países se han establecido regímenes democráticos donde la autonomía de la persona es el gran valor agregado. Se debe resguardar la continuidad de este principio y no dejar que una libertad mal administrada termine haciendo naufragar los intentos de lograr una sociedad más ordenada y participativa.
[1] Diccionario Enciclopédico Larousse; 5º edición; 1994; México.
[2] De la démocratie en Amérique.
[3] Mahadir Bin Mohamad, Primer Ministro de Malasia (1981-2003); El Mercurio, cuerpo E, página 24; domingo 20 de noviembre del 2005; Santiago, Chile.
[4] Discurso de Amos Oz al recibir el Premio Goethe 2006 en Francfort.
[5] Alemania 1918- 1939: La República de Weimar y Hitler; N. Lowe.
[6] Ética para Amador; Fernando Savater; 2004; Argentina.

La Rueda de la Revolución Sometida

2006-09-13T19:05:00.000-07:00

“Toda historia no es otra cosa que una infinita
catástrofe de la cual intentamos salir lo mejor posible”
Italo Calvino

La Historia de América es la historia de quien se somete. O más bien, de quien se ve obligado al sometimiento. Y si bien la Literatura no es nunca la primera fuente para el conocimiento histórico, sí resulta un referente iluminador en cuanto expresión propia de las culturas respecto de lo que son y lo que hacen. Bajo esa perspectiva, la novela de Alejo Carpentier “El Reino de este Mundo” ilustra una visión particularmente acertada sobre la manera en que se constituye la Historia de nuestro continente. Por tanto, a través de la novela, daremos nuestro particular juicio acerca de la naturaleza de la Historia (americana y universal) y la revolución como proceso histórico, cíclico y ‘continuo’.

Antes de proseguir con cualquier análisis relativo al libro, es imperativo familiarizarnos con los marcos históricos relacionados con el mismo: en qué época se dan los hechos y en cuál se escriben. En primera instancia, la novela nos lleva al Haití entre los siglos XVIII y XIX, plena época de Revoluciones y procesos independentistas americanos. Estados Unidos, Francia, Argentina, Colombia, Venezuela y Chile son todos países que enfrentan tiempos de agitación política (mayor o menor según sea el caso), que los llevan, en definitiva, a cambios que van desde emancipaciones radicales o deposiciones de gobernantes a reformas más tibias y señales tímidas de independencia.

Por otra parte, el contexto en que Carpentier escribe “El Reino de este Mundo” es el de la descolonización posterior a la II Guerra Mundial. Los países de Asia y África (y América en menor medida) atravesaban por duras luchas apuntadas a terminar con el dominio de las potencias europeas en la zona. Casos como la India, el Congo, Egipto, Argelia, Vietnam o Camboya dan una muestra clara de las diferentes maneras en que se abordó esta ‘segunda emancipación’ a nivel mundial (yendo desde la no violencia hasta la instauración de socialismos de Estado unipartidistas).

Ambos casos dan muestras del fracaso que tiene, a fin de cuentas, el proceso revolucionario. Por una parte, el siglo XIX fue un siglo que crecientemente favoreció a la aristocracia y la oligarquía, sin un beneficio real para la masa que se reclutó y participó de la Independencia. Los ideales de Libertad y Democracia se dieron en un plano reducido para la clase dirigente, y no para el pueblo, como se suponía que debería haber sido. Volviendo al siglo XX, todos los nuevos Estados nacionales que se desvinculan de las potencias coloniales se ven envueltos en la desorganización posterior a la emancipación; asimismo, se ven forzados (más o menos explícitamente) a elegir uno de los dos bloques en pugna durante la Guerra Fría. A pesar de haberse conformado en el Movimiento de los No Alineados, cada país adoptó posturas que favorecieron a EE UU o a la URSS.

De esta forma volvemos a una de nuestras ideas principales: la revolución es un proceso que se muestra incapaz de lograr en la realidad los propósitos fijados por sus ideólogos. Su aplicación deviene, eventualmente, en un tipo diferente de status quo; la vida cotidiana no se ve mayormente alterada. Lo anterior tiene que ver, principalmente con la condición falible y corruptible del ser humano. Paralelamente, constatamos que (particularmente en América) nos vemos relegados a aceptar un dominio ‘extranjero’, una fuerza que logra influir inevitablemente en nuestro diario actuar y en nuestro devenir histórico.

Ya claro esto, podemos hacer una aplicación de estas ideas a los hechos presentes en la novela, distinguiendo primero el proceso que en ella ocurre y después el ideario que podemos recoger a partir de lo que sucede en el libro.

Considerémosle desde dos perspectivas: la de Ti Noel, su protagonista, y la de la doble revolución presente en el pueblo de Haití.

Carpentier nos muestra un personaje enfrentado a los llamados de su tiempo. Se mueve, oscila, atraviesa los sucesos de su comunidad más como un espectador (tal como es el autor en el proceso de escribir la novela, como nosotros los lectores) de la historia, que como protagonista determinante de la misma. Si nos imaginásemos la historia como un tren, él es tan prescindible como uno de los miles de pedazos de carbón que hacen mover esta gran locomotora. Entonces ¿quién es finalmente la caldera de esta máquina? En primera instancia se puede mencionar a Mackandal, mandinga que ha podido desarrollar la capacidad de transformarse en distintas bestias salvajes para escabullirse de sus perseguidores.

Pero pensémoslo desde otro punto de vista; Mackandal es tan sólo el agitador de un movimiento que implica y requiere irrevocablemente del colectivo y de la conjugación de voluntades hacia un fin (el bien común, la felicidad, la revolución, la democracia, el comunismo, la salvación, etcétera). De esto se sigue que a pesar que Ti Noel no sea un elemento crucial en el acontecer de la historia, ni Mackandal tampoco lo sea, sus esfuerzos como miembros de un todo (comunidad de esclavos) es vital no tanto para el triunfo, sino para la misma existencia de la revolución.

A pesar de lo obvio que nos puede resultar la asociación de una de nuestras propuestas - la idea de la historia de América es la historia de los sometidos - y la condición de esclavo de Ti Noel, nos parece necesario profundizar acerca de este hecho.

Haciendo un recorrido breve por los hechos de la novela constatamos los siguientes puntos:
En primer lugar reflejada a través de figura de Lenormand de Mezy (su dueño), quien en la muestra más típica y menos atractiva nos empieza a introducir en la siempre existente forma de dominación ajena. Trasladando esto a una situación posterior en el relato percibimos nuevamente el sometimiento de Ti Noel, ya no por una raza distinta sino por uno de su misma comunidad, Henri Christophe. Finalmente, luego de pensar que el protagonista había alcanzado la liberación última, ha de caer a la primitiva y más básica forma de subyugación; esta vez no son los actos humanos los que ejercen influencia sobre Ti Noel, termina tras todo lo anterior dominado por el infinitamente superior peso de la historia de los gansos.

Entonces la tesis no se equivoca, el hombre deberá resistir el peso del poder y por tanto el peso de su tradición. De esta manera todo acabará en sometimiento, pues si nuestro género con siglos y siglos de evolución no ha podido enfrentarse ni al juramento de la libertad de un ganso, es claro que poco o nada hemos logrado en este ‘avance’.

Ahora pasemos al segundo punto a discutirse: la doble revolución haitiana. La primera, del esclavo contra el hombre blanco, y la segunda, la del hombre negro contra su propia raza.

Podemos afirmar que el hecho desencadenante de esta enorme batahola ideológica fue la mismísima revolución de Francia y la llegada a la isla de dichas noticias imbuidas de los ideales de Liberté, Egalité et Fraternité. Esto despertó en los esclavos, con más entusiasmo que conocimiento, la necesidad del alzamiento frente a años de sumisión.

Y así comienza este ir y venir de situaciones que por el salvajismo de una raza oprimida y por la ignorancia de esta misma se transforma innegablemente en un suceso de inusitada violencia y de un generoso derramamiento de sangre. Entonces, la pregunta es ¿aquella será la verdadera manifestación del hombre libre? ¿Es el sometimiento la única forma de contrarrestar la vorágine de esta agresividad? ¿Se alcanzará en algún tiempo lejano la verdadera aplicación de una libertad más llevadera socialmente?

Lo cierto que tras la primera revolución nos queda un gusto bastante amargo de lo que pueda acontecer más adelante. Entonces tras una pausa en Cuba constatamos la llegada de la segunda forma de sometimiento, confirmándose nuevamente lo que hemos postulado respecto a esto: ni el hombre ni el pueblo pueden escapar de la subordinación ajena. Como dijimos, ésta proviene de su propia raza y no difiere de la anterior en mucho. Será porque la dominación no es cuestión de estirpes, más bien del hecho mismo de ser humano. La naturaleza del ente humano contiene, lo quiera uno o no, una sed de poder in natura; si existe la posibilidad la duda de si tomarla o no, podría quedar reducida a prácticamente nada, independiente de cualquier principio o lealtad existente.

Se reinician los enfrentamientos. Ahora es la misma sangre la que corre en ambos bandos. Pero ya es predecible lo que acontecerá: nada nuevo, se repetirá la historia una y mil veces.

De esta forma queda eventualmente demostrado el carácter cíclico y continuo de la revolución. Esta revolución que no hace más que perseguir un sueño tan antiguo como la civilización misma y que ha sido y seguirá siempre relegando a un grupo de personas por la complacencia de un ente humano o abstracto más poderoso que nuestra voluntad. Así seguiremos enfrentándonos perpetuamente a nuestras quimeras de libertad, haciéndonos crear utopías, sistemas políticos y económicos, con sus consiguientes revoluciones para lograr instaurarlos y ser paradójicamente esclavizados por ellos mismos. En conclusión, querámoslo o no, nos enfrascaremos en las mismas añoranzas y realizaremos los mismos alzamientos que nuestros antepasados, pero todo será parte del giro constante de la misma rueda: la Historia.

Es necesario clarificar que diferimos totalmente con aquella visión hegeliana de la historia encaminada inevitablemente hacia el Progreso, hacia la Síntesis del Espíritu. De qué síntesis se les puede hablar a los esclavos haitianos si continúan siendo esclavizados por la gente de su propio pueblo. En el perpetuo embaucamiento es que vive el ser americano. En definitiva, y como lo planteó Octavio Paz, somos ‘hijos de la chingada’. Y por consiguiente, acá en América, lo que sea que hagamos se chinga. Se chingó la Colonia, se chingó la Independencia y se chingó la Revolución.

Peter Pan

2006-08-04T22:03:00.000-07:00

¿Nos atreveremos a viajar con nuestra inocencia a ese maravilloso “ Nunca Jamás" ?

Peter Pan

Vi Peter Pan hace ya muchos años, me conmovió mucho la película por el enfoque utópico que se escapaba de lo que comúnmente acostumbramos a digerir con ese término. La quimera manifestada apelaba a la puerilidad de cada uno y a los años tempranos cuando la vida se nos presenta tan sencilla como la palabra alegría. Por esos años no debemos preguntarnos cómo y cuándo realizaríamos en nuestra vida el camino de la felicidad, basta con vivirla y no buscar pretextos para ella, pues la felicidad es – como dice Borges – lo único que se justifica por si mismo.
En Peter Pan la idea de la eterna niñez se filtra en cada personaje que viaja a la tierra de Nunca Jamás. Ese mundo que puede o no existir, tanto en alguna estrella lejana o seguramente en la imaginación infinita de un niño que nos conmueve por su magia y fantasía. La convivencia de los malvados piratas capitaneados por Garfio hace un juego tan equilibrado con la magia de los demás cohabitantes de aquel territorio que se estructura contrastante a los agitados vientos de nuestros días. Esa mención nos indica de forma subjetiva que un niño conoce la clara distinción del bien y el mal. Aquel mundo tan magnífico en diversidad, representa la penetrante conjetura infantil, capaz de calibrar mundos ilusorios llenos de retórica y solemnidad, pero que a la vez se dejan mezclar los elementos sencillos de la naturaleza, la literatura, la historia y la mitología.
El niño entonces pasa a ser un creador más. También irrumpe como un espectador fascinado, pero crítico. Si no le convence lo que ve no evitará ocultar su repudio y de la misma forma que se construyó un mundo sin gracia ni carisma, tenderá a desaparecer agotando sus propios recursos.
La capacidad pueril creadora no se manifestará cabalmente en la concreción artística de su expresión. Sino en la composición de mundos secretos, llenos de la magia propia de nuestra infancia.
Ahí es donde Peter Pan logra establecerse como una obra didáctica y dialogante. Interpreta sin exagerar y rescatando la sencillez de la filosofía infantil sus propios mundos. Al mismo tiempo cumple con ser un estímulo de confecciones nuevas para los adultos, al mostrarnos con la riqueza de nuevas y mágicas tierras lo dulce de nuestros primeros años.

Dalai Lama en Chile

2006-07-25T22:42:00.000-07:00

“Un Bin Lan den, hacen diez Bin Lan Den y diez Bin La den hacen cien más”

Dalai Lama

El 6 de mayo tuve un ilustre encuentro con uno de los guías espirituales más influyentes del mundo, me refiero nada menos que al Dalai Lama. El mitin tuvo lugar en la recién inaugurada Arena de Santiago donde nos dimos citas alrededor de cinco mil personas, de los cuales una gran porción éramos jóvenes. Tomé apunte de cada frase significativa que pronunció durante la charla “El Poder de la Compasión”, aquí los dejo con lo más importante de esta interesante experiencia.

Para ilustrarnos de mejor forma las dimensiones de nuestra mente la comparó con una cancha de Golf. Esto porque el hombre debe, como en el deporte, golpe a golpe ir buscando el desentierro de su misterio, pues ahí en gran medida descansa la realización personal de cada uno.
El Dalai Lama nos propone que uno de los momentos más felices de nuestra vida es aquel que hemos pasado con nuestras madres, por el único y simple hecho de que ellas fueron las primeras antes que cualquiera en darnos amor. Por esta misma razón si nos enfrentamos a un vaso de leche –ejemplifica – y a un vaso de sangre, nos sentiríamos más afines con el primero. La explicación es sencilla, nuestro inconsciente traza una conexión de la leche con la figura materna.
Para referirse a la familia la coloca en el núcleo central del desarrollo de una persona, sobretodo siendo niño. De ahí adquirirá la paz y el amor, renegando el desinterés y la violencia. Por tanto, es la falta de afecto humano el problema a la causante que desencadena muchos de los males de nuestra sociedad, tales como la delincuencia y la drogadicción.
Un ejemplo que da es a partir de su propia experiencia. Una vez enfermo estaba entre médicos y enfermeras que lo trataban con una perceptible falta de afecto y atención, lo cual lo hizo sentirse un mero experimento. Pero, en cambio, entre sus pares de estudio se fortalecían y se acompañaban con el fin de brindarse apoyo para superar las materias. Nos señala que estas situaciones probablemente vividas por más de alguno nos acompañarán hasta nuestra vejez, donde al igual que un bebé se necesita de los cuidados y el cariño de terceros. En conclusión durante toda nuestra vida requeriremos del constante apoyo del amor y el afecto para sobrevivir.
Un conflicto – sugiere- debe enfrentarse sin olvidar las características que nos distinguen como ser humano, pues así se logrará avanzar hacia la mejor solución. De lo contrario si olvidamos nuestros rasgos esenciales el conflicto se tornará violento y nos alejaremos más de la posible solución. Es así como las principales religiones humanas nos hablan de la Compasión, condición que nos permite enfrentar la vida comprendiéndonos todos entre la diversidad que representamos. Allí se produce un problema con ciertas personas que piensan las cualidades del amor, perdón, compasión, etc. relacionándolas netamente a las religiones, siendo olvidadas por aquellos individuos. Pero – como ya nos dijo- el amor se liga al ser humano desde su nacimiento hasta la muerte. Y por tanto también hay personas que sin ser creyentes son valiosas por sus actos y valores.
De esta forma el Nóbel de la Paz nos hace reflexionar acerca del sufrimiento, que lo vemos como algo abrumador y que nos hace sentir perdidos. Nos dice lo importante de la compasión se refleja en el momento que vemos a otro sufriendo, porque ahí crece en nosotros una fuerza interna de coraje y atención la cual hace que aun sin saber cuanto podemos aportar, ayudemos. De esta manera tendremos la satisfacción de haber practicado la compasión a favor de otro.
Es claro al referirse que al egocentrismo como algo que carece de realismo. El centrarse en uno mismo provoca que al presentarse un problema, por no ser más amplia nuestra visión no podemos ver más allá, veremos magnificado la dimensión de aquel escollo. A diferencia de cuando se es menos egocéntrico, pues por la misma amplitud desarrollada por nuestra apertura y el deje del propio “yo” no nos afectará tanto.
Explica que cuando tenemos menos miedo, nuestra mente se maneja con calma y tranquilidad, crece sana. Pero si nuestra mente se ve envuelta en estados de estupor o disgusto se tomarán decisiones negativas. De esta forma la Compasión nos brindará paz y serenidad mental, que repercutirá en mejores decisiones y además, en una mejoría de los males físicos. Todavía más, lograremos mejorar la armonía familiar, social e internacional que nos rodea.
Enfatiza entonces que para el mundo actual la forma de mejorar es con la constante práctica de la compasión. Así nuestra mente adquirirá hábitos frente a esto y podremos disfrutar cabalmente de una actitud positiva frente a la realidad. Finalmente destaco que al terminar su exposición, en un acto de noble sencillez nos dice simplemente que si en algo le hemos encontrado la razón, tratemos de ponerlo en práctica, pues eso beneficiará a todos.

Qué nos queda

2006-07-19T12:27:00.000-07:00

“Ésta es la ley de Medellín,
que regirá en adelante al
planeta Tierra. Tomen nota.”
Fernando Vallejo, “La Virgen de los Sicarios”.

Medellín, Colombia, Latinoamérica. Terrenos de desencanto, violencia y confusión; pobreza, corrupción; política, pobreza. Pan de cada día reflejado en la prosa del escritor Fernando Vallejo, nuestro misántropo personaje-autor. El narrador de una realidad decrépita, donde, tanto ricos y pobres, caen en sus circulares pecados capitales. Los de arriba codiciosos, los de abajo rabiosos, luchándose una culpa de la que ambos son dueños y protagonistas. Como consecuencia, una encantadora violencia, tan cotidiana como Doña Muerte, nuestra sempiterna compañera (amiga).
¿Qué hacen allá arriba para solucionar todo esto? Pues pelearse y robar, genial solución ¿Y allá abajo? Genial también, matar y robar. La solución a esto es, pues ninguna, se complementan en un círculo vicioso de corrupción y sin perdón, donde la ley y la constitución no es nada más que un papel con tinta, la moral un tiro - de un sicario - al aire y la muerte como gobernadora.

Ahora bien, tenemos una sociedad víctima y victimaria de estos grandes estamentos. Lo que radica en una sociedad desvalorizada, perdida, sin altura de mira, donde el escape es el Descanso Eterno y los condenados seguirán viviendo.

Partamos, pues, como la sociedad se ha volcado a un cristianismo-pagano, el cual es la única ancla de salvación existente. Imagínese usted, yendo a la Iglesia, y se encuentra con cientos de jóvenes rezándole a las representaciones católicos, ¿hermoso no? Pero sabe cual es el trasfondo de esta plegaria: primero, los jóvenes son sicarios (el sicario es un asesino a sueldo) pidiéndole a la virgen no errar el próximo tiro asesino, ¿le parece hermoso ahora? Con esto se encantará: las Iglesias los domingos están atiborradas, especialmente atrás, donde un descansador olor se respira y jóvenes felices escuchando, es el olor de la cocaína alumbrando. Aun así, éste es el único elemento que unía al narrador a su Medellín pretérito, la religiosidad. Pues aunque los ruegos varían, los devotos se ciñen de las más antiguas tradiciones religiosas para sus encomiendas.

Sigamos con la gente que vive en las comunas y a ellas mismas. Primero, las comunas, esos barrios violentos, emplazados en las periféricas alturas de Medellín, el denominado Medallo de Vallejo. En estos lugares toman parte las viciosas escenas, que sin duda presentes en el resto de América Latina, ya sea en las fabelas brasileñas, las poblaciones chilenas, en el altiplano boliviano o la sierra peruana. Irónica posición, más cerca del cielo para largo descenso a los infiernos. Es aquí, en el Medallo, donde se crean los famosos Sicarios, fieles representantes de una juventud abandonada y rencorosa, debido a la desesperanza y resentimiento. ¿Y qué es lo que hacen estos famosos Sicarios? Matan. ¿Por encargo de quien? De los narcotraficantes, después… por amor. Y pareciera ser en el nombre de Dios, al parecer el Diablo en persona. Y la culpa no es de ellos, ellos no escogieron matar, a ellos los escogieron para matar, por lo tanto, la culpa es de nadie… perdón, nos gustaría ¡El ganador es – redoble de tambores – la sociedad! ¡Hermosa retroalimentación!

Pasemos ahora a la Prensa. Los heraldos de la muerte y regenerados de esta fulminante maldad. Jugando en un tablero de ajedrez con un brazo que mueve las fichas, llamado opinión pública. Sin duda el rey y la reina son los ricos y el estado; los peones, los iletrados, los ignorantes, los manipulados. Desencantándonos aun más con los múltiples y diarios obituarios, colapsados por Sicarios y Ángeles Exterminadores.

Con aquello último seguimos a nuestro siguiente tema. La regidora de Medellín, la Muerte, tan atareada la pobre. Los Sicarios se han dedicado a hacer un excelente trabajo, ayudando a los narcotraficantes y reduciendo el número de sentenciados, tanto así, que el servicio público no ha dado abasto, ¡Si ni si quiera alcanzan las camas para todos los muertos!
Pero esto por qué. Ya sabemos que la muerte rige Medellín y no la ley; que los Sicarios se encargan de matar, los médicos de curar y las morgues de rebalsar. Pero la verdadera razón de esto es que la muerte se ha vuelto ley. Primero se mataba por encargo, eso está bien. Pero ahora que la gente ya se acostumbró, ahora se sigue haciendo por inercia, por instinto y sobre todo por venganza, si no era por encargo era por venganza. En verdad se mata por todo, porque me caes mal, porque me diste un codazo o me dijiste un garabato e incluso por llevar la radio muy fuerte, por absolutamente todo, nada se escapa. La muerte es la ley absoluta, después de ella no hay nada más. Es la violencia en su forma más pura. Les repito, la dictadora.

Querían quedar impunes, ja, los políticos, cómo se nos iban a escapar. ¿Inocentes? Ni pensarlo, pero tampoco más culpables que los demás. Pues todos viven al límite de su propia culpabilidad. Son un virus que utilizan como medio de reproducción el narcotráfico y la corrupción. Ustedes señores políticos no se hagan los lesos. Les tenemos una buena y una mala noticia. La buena, que de ingenuos no están pecando. La mala, que de todo el resto sí; acuérdense que por esto están siendo condenados pues, si siguen viviendo. Roban al pueblo, engordan sus bolsillos y los botan al terminar (de robar claro), ¿por qué no mejor se dedican a solucionar? Claramente éste no es su propósito, sino hubieran empezado a intentar a hacerlo de buena manera, repito, de BUENA manera.

Pero no todo es perdición en la sociedad, claro que no. Después de todo, la obra de Vallejo no es sólo eso, por lo que ignorar la historia de amor entre Fernando y Alexis sería un crimen. Para el narrador de esta novela, que insistidamente muestra su total desencanto con la realidad actual, la relación con el adolescente sicario, Alexis, es el escape. Un reencuentro con los verdaderos sentimientos de ternura y afecto. Que la relación amorosa tenga carácter de homosexual es irrelevante al trasfondo de la historia, pero sí puede constituir un concepto autobiográfico de su autor. Cada pasaje de la obra que nos relata la pasión con que estos dos seres sumergidos en la más incomoda de las posiciones dentro de una sociedad violenta y descarriada, nos sugiere que todavía hay alguna veta de salvación. Imposible dejar de lado la esperanza, ¿nos quedaría algo sin ella verdaderamente?

Hay que sentenciar todo lo anterior de alguna forma ¿no?, que mejor entonces que dar un giro en ciento ochenta grados. Hablar de la forma del relato y su unión con el fondo, no quedaría mal a esta altura. La vitalidad de la narrativa de Vallejo nos muestra en carne propia con quien verdaderamente nos estamos metiendo. Un célebre latinoamericano que algunos lo catapultan como iniciador de una nueva corriente literaria en el continente. Sus ácidas críticas, su agresivo lenguaje, la emotividad de su relato quedan perfectamente constituidos en su manera de escribir, pues el lector puede sentirse consumido por la historia, o bien, ofuscado por su crítica. Carece de puntos apartes, pero abunda la coma y el punto final, esto sin duda da un aspecto de que estuviera sentando en nuestro living contándonos el viaje a su tierra natal. Su garabateado vocabulario nos refleja la violencia de nuestra propia lengua y sus reflexiones que aparecen en los momentos menos indicados manifiestan la fugacidad de la vida que estamos condenados a llevar. Cuando nos logra convencer de todo esto, viene el remesón, ya anticipado por el inesperado final de la historia de amor: Parte tratándote de parcero (compadre) y luego se despide rápidamente, dejando en evidencia que no estaba conversándote en el living, sino en la calle o en el autobús donde se encontraron.

En fin, tras todo el garabateo, qué nos queda. Hemos denotado el carácter deprimente quizás sin vuelta atrás de una sociedad. De una sociedad ladrona, asesina, amoral, perdida, ida… realmente, qué nos queda…

Este ensayo fue escrito en conjunto por Cristobal Loyola, Matías Callejas y quien les escribe con motivo de un concurso literario realizado el año pasado. En el certamen obtuvimos una destacable participación, aún cuando pensábamos que nos podría haber ido mejor.

Señora Presidenta

2006-05-30T14:53:00.000-07:00

Han sido estas últimas semanas bastante caóticas para el Ministerio de Educación. Claro está, dicha cartera se ha visto forzada a responder la creciente ola de malestar que ha surgido organizadamente en los establecimientos educacionales de todo el país. A través de formas diversas, chispeantes, convocadoras y didácticas se han arreglado los jóvenes de distintas zonas del país para hacer llegar al gobierno sus respetables demandas.
Me detengo ha redactar la presente para plantear mis observaciones respecto al caso, no por considerarlas trascendentes, más por hacérseme necesario evidenciar algunos detalles que entre tanta batahola han pasado desapercibidos. La Señora Presidente ha llegado al máximo cargo gubernamental con un discurso altamente representativo de la sociedad: su sensibilidad humana, la calidez de mujer, su pasado socialista que es capaz de encontrarse con las FF.AA y su carisma innegable han servido para darle soporte a esta figura, surgida desde una demanda ciudadana más que del propio maniobraje político. Tal vez creía ese cincuenta y tanto por ciento que ahí recaían varias de las esperanzas personales, lo cierto es que la Señora Presidenta se encontró de lleno con el alcance real de su cargo. Su primer error, el veintiuno de mayo, tal vez producto de un mal asesoramiento (lo más probable) salió ese día con la intención de dar una muestra eficiente de su peso y autoridad. Falta grave para su primera gran prueba (- 0,5 puntos), se le olvidó, Michell, que los estudiantes venían con varios meses de espera a soluciones concretas, tiempo suficiente para idearse artimañas que endureciesen el carácter de estas manifestaciones y no diesen brincos de retroceso frente a su tambaleante mano dura. Debió, en efecto, haberse levantado con más altura de mira, entendiendo el fondo de este asunto y no tan especulativa y superficial como lo ponen a uno esas imágenes de la prensa.
Ahora bien, hacia un tema más de fondo y por lo mismo más controversial. Me pareciese que los personeros involucrados y responsables de la educación chilena, hago referencia a aquellas personas más preocupadas de los tira y afloja políticos que de la vocación pedagógica de un profesor, profesor que conoce la realidad de los estudiantes, persona que a mi juicio, es el más facultado (si se le incluye un asesoramiento adecuado) para idear un plan de educacional certero y eficaz. Cuando tenemos dirigentes que no han participado con los reales intereses e inquietudes del alumnado resulta, en gran medida, obvio que los programas planteados por ellos serán deficientes y denotarán amplias lagunas que al corto y mediano plazo darán origen a muestras de descontento como las que hemos visto en estos días.
Segundo caída, Señor Ministro: ¿conoce la palabra organización? Parece no tener conciencia de la gravedad del asunto, lo veo cohibido y hasta sonriente en explicar las mil y una formas en que ha actuado la Concertación en la educación chilena. Pero no erremos de ingenuos, aquí existe un solo culpable político: aquellos que han sostenido e impulsado los cambios en los últimos años. Ha invitado Ud. Señor Ministro a cuanto alumno quiera integrar una mesa de conversación abierta y sin restricciones, vaya muestra de apertura y diálogo, pero que poco sentido común. Veo que no supo prever el alcance de sus palabras. Hasta me hace pensar que no pensó jamás que estaba siendo grabado por la prensa nacional.
Sentencia para hoy 30 de Mayo, jóvenes atacados, reprimidos con violencia por la fuerza pública. Lo que me huele acá no es que sea una violencia inmanejable para los altos mandos, más bien una orden que emana desde allá, con el único objetivo de apaciguar el escándalo existente. No bastó con los días anteriores de paro, había que ponerle guinda a la torta y esta represión, que se explica de la forma anteriormente señalada o simplemente porque las autoridades son incapaces de ejercer una real autoridad sobre las instituciones de seguridad pública, lo hace con gran elocuencia.
En conclusión, me parece haber escuchado a la Presidenta durante su campaña hablar de que ningún candidato era un payaso. Lo cierto es que hoy veo un circo en su gobierno. Sólo lleva tres meses, es acaso éste el prefacio de lo que acontecerá en sus cuatro años de gobierno. Señora Presidenta, insisto, ha sido llamada a dirigir y representar, no se esconda, que la queremos ver reluciente y carismática. Tan como si aquí no pasa nada, tan como si aquí manda Ud.
Nota final: ¡Profe, hay recuperativa¡

Son Las Cosas Del Fútbol

2006-05-02T15:17:00.000-07:00

Johhny Pelotas Cancheria jugó en Cobresal,
luego se fue a Colo-Colo.
De ahí estuvo en las Chivas de Guadalajara
y más tarde viajó a jugar por el Villareal.
Llegó incluso a vestir la camiseta del Barcelona.
Se retiró del fútbol y en Chile tenía tan poca plata
que debió comerse el mismísimo balón que hace
veinticinco años atrás había pateado por primera vez.

La Alborada

2006-04-02T17:18:00.000-07:00

“Sobre el mar glacial del que nadie sabe,
un témpano pasa como un lirio inmenso,
pasa más callado que las grandes naves
y el mar se ilumina de un blancor intenso.”

Gabriela Mistral

El Cantar de Los Indios

En tierras desconocidas al hombre, un amanecer lejano vio asomarse al fueguino de arena húmeda y de lazos fríos. Desde entonces emergieron con sus rostros morenos, horizontales, de mejillas anchas, de boca caída, de planta grande y de cuerpo armónico desde la naturaleza inhóspita del salvaje sur del mundo. Se fueron sembrando entre lluvias tempestuosas, dejando esparcida su huella amplia, que se mezclaba de igual a igual, de guanaco a hombre, por la pampa silvestre y por los canales perdidos. Tomaron el árbol y le hicieron fuego. Le enseñaron a ser nómade y así, tan como su dueño crudo, rígido y orgulloso el fuego caminó por la isla desolada, se extendió a paso ahombrado y terminó enseñando entre los océanos, entre la noche obscura y el infinito austral el nombre de su tierra. Cazaron, mientras cazados eran ellos por el viento, y puedo ver aun, con rostro taciturno y cristalizado, sus flechas correr perdidas hasta las pieles andantes, hasta sus compañeros de muerte. Trozaban sus carnes y las devoraban, tomaban sus pieles y se abrigaban, arrancaban sus grasas y se protegían. No conocieron la esclavitud del súbdito, pero valoraron siempre el genio y la habilidad humana. Aunque de equivocarme peco, si en cierta esencia salvaje y templaria recaía un dominio fiero e inadmisible a réplicas, era el poderío del sexo, aquella mujer que simplemente era flora se subyugaba obediente al hombre, su sol y lluvia.
Pero mientras unos tomaron en sus manos los bosques y pastizales, y ahí se aferraron contra el viento, otros dejáronse volar a los canales rasos, que de instantes a eternos momentos eran capaces de enfurecer sus entrañas y formarse en crestas, montañas y devoraciones marinas. Fueron estos indios del mar disímiles a los otros, aun cuando conservasen el barro que los forjó, eran más amorfos y pequeños. Pero esto no los diminuyó, florecían por el contrario, más joviales y espansivos, de sonrisas fáciles y ojos enamorados de su tierra. Hicieron de un canal, entre muchos, hoy con nombre inglés, su vida y caparazón. De sus profundidades, con el salvajismo de la supervivencia, la belleza de la predación, absorbieron sus riquezas: cayeron desde abajo moluscos, pingüinos, focas y peces. Emerge la fémina nadadora, con sutil maestría y cándida obediencia, indiferente al agua helada del océano, indiferente a los rugidos de aquellos canales.

El Atardecer de una Historia

Sucedió que un día, desde la lejanía de un océano, desde la inmensidad de otra historia apareció en el fondo del cielo marino una estrella de madera. Aquella era la mano blanca de nuestra madre adoptiva, la garra hispánica que venía a quedarse, a darle fin al hilo materno, a terminar la historia del hombre y la naturaleza. Pudieron ver, tal vez no, a Magallanes abrir los ojos desde su cubierta y observar desde allí, entre los remezones de un mar asesino, levantarse pequeñas luces infinitas de supervivencia. Creyeron que capaz esa era la escapada del infierno, sus entradas secretas. Sintieron desde lejos como ese calor indómito era comido por el frío ancestral de años salvajes.
Los paisajes escondidos de un edén más que bíblico, se escapaban de la topografía civilizada, sus murallas verdes, su océano fiero, las noches ciegas, su fauna viva no eran presa del imperialismo arrogante, de un aventurero que traía un mundo nuevo donde el fueguino de tierra y mar no cabía. Pues bien, debo ser claro, el hombre llegado en primera instancia fue fiero, valiente y severo; víctima, como el indio, de una época esplendorosa e hipócrita.
Pero pasaron años eternos, pasaron también los siglos de España y el blanco intentó cazar al hombre, no pudo; quiso cazar la naturaleza y ella lo cazó a él. Los despojadores vencieron, es claro, pero podremos decir a orgullo de la sangre roja de nuestra herencia indígena, que ese hombre tuvo que sufrir con la gracia nuestra de la indomable lejanía en una remota isla perdida. Fueron presa del frío que no es bala, hambre del aislamiento que no es cañón, soledad de la tierra olvidada que no es barco.
Ya dije que fueron derrotados, sus orejas heladas volaron y su sangre sembró el exterminio de una raza noble en un lugar paradisíaco para sus hijos. Todo fue acabando con presteza y lo que era un submundo metafísicamente natural fue quedando guardado en el baúl de la historia, donde es carcomido el recuerdo de su lengua, el silencio de sus vidas, la bondad de su gente, la semblanza de sus cuerpos.
Finalmente, para dictar un juicio ya sabido, llegaron otros hombres desde aún más lejos e hicieron que desapareciesen. Las enfermedades los azotaron y sus cuerpos endurecidos no toleraron la impureza del civilizador. Cayeron como soldados de sus tierras, como la lluvia que los avivó, como el río cuando llega al mar, cayeron sencillamente en silencio y olvidados en la tierra milagrosa donde se juntan dos océanos, donde contrastan nuestros miedos e ilusiones, donde se quiebra nuestra historia y nace la civilización. Como se preguntó el sacerdote Martín Gusinde, fotógrafo de estos pueblos, me interrogo yo de la misma forma: ¿Dónde han quedado ellos, esa gente hermosa, sencilla y recia, endurecida por la inclemencia del clima? ¡Ellos, los legítimos hijos de esta tierra, habían tenido que ceder sus praderas a los millares de ovejas que pacíficamente pastan en la amplia estepa!...

Juventud Causa, Adultez Consecuencia

2006-03-10T15:20:00.000-08:00

"Siempre se repite la misma historia: cada individuo no piensa más que en sí mismo"
Sófocles

Conflictivo por decirlo menos, casi me es alarmante pero no alcanza a serlo (aunque debiese). Así me hacen sentir las conclusiones que estoy desarrollando por estos días. Tengo la sensación de que nosotros, los jóvenes, estamos castigados por la sociedad, condenados a ser la consecuencia. La causa es clara: el medio, una globalización energizante, adrenalínica, con dosis fuertes de paranoia y otro tanto de catarsis. El problema pasa por ahí, desde muy cerca, el ritmo seco y pulsante de una vida agitada donde el lema es “todo urgente pero nada importante”.
Nuestros padres son herederos de una vida donde las comodidades cotidianas no existían y tuvieron que lidiar con los pocos avances tecnológicos de su época. Eso los marcó. También fueron recibidores universales de épocas duras, de enfrentamientos políticos, de sentirse sudacas, de abanderarse por una idea (la que creían menos sucia); así fueron comiéndose el pasto seco de un lapsus en la historia donde se produce el quiebre entre lo mecánico y lo digital, entre lo eterno y lo instantáneo, entre la obstaculización y la accesibilidad, entre ellos y sus hijos. Se aprendieron a maravillar, ya estando viejos, con los nuevos aparatos: la televisión, el computador, el CD, el Internet, los celulares, etc. Supieron guardar distancia, sabían que eso no les correspondía del todo, ahí los dueños serían sus hijos. Y se hicieron expectativas, lo vieron todo más fácil de lo que les había tocado a ellos. Entonces se decidieron a trazar planes: una carrera, una posición, esfuerzo, dinero, reconocimiento. Allí nos querían, allí correspondemos. Pero pasó algo, su tarea quedó incompleta. Se llenaron sus cabezas de máquinas, chips, pantallas, parlantes, tuercas y botones… Aún no lo saben, les faltó cariño, respeto, virtud, sencillez, simpleza y pausa.
Comprendí esto hace unos días, cuando mi padre me dijo con un tono grave pero más sincero de lo que muchas veces le he oído: “tu generación va a ser la de los materialistas, individuales y competitivos”. Quedé pávido, con frío en las vértebras y con un aire de cierta injusticia. Él había sido claro, preciso y conciso. Nuestras vidas han quedado trazadas en estadísticas donde no somos más que cifras, a eso nos debemos. Seremos la generación de estrellas, el problema será que nos gustará brillar más que otros, alumbrar tanto para que la luz de nuestros semejantes sea invisible, sólo querremos ser vistos nosotros. Será, tal vez, una dictadura: la del Yo.
Hoy se respira eso entre nosotros, lo vemos a menudo pero no lo aceptamos. Será un tabú de los próximos años, se usará un eufemismo tal como “el mal material de herencia”. Ya estamos tratando de ser los mejores, apurados por nuestros años. Si tienes 18 y estás en el colegio eres un atrasado, ¡nótese!, un atrasado; ¡¿de qué por favor?!: al fin y al cabo nadie puede decir eso. En todo caso, mejor ser atrasado y tener mil años por delante que un apresurado que a la vuelta de la esquina se verá hecho cadáver.
Hemos conocido una anestesia, en verdad, bastantes. Suenan mucho en todas partes, se discuten en los gobiernos, ONGs, nuestros padres hablan bastante de eso y otros no hablan, simplemente se enriquecen. Nuestras ataduras quedan hechas añicos, las presiones desaparecen como el aire de un globo pinchado, todo lo que gira comienza a dar botes. Y es tanto el ahogo, que nos dejamos engañar puerilmente por una falsa idea de quiebre, nos cocinamos en una forma enmarañada que nos seduce para luego excitarnos cuando la probamos. Estoy hablando de la droga, de aquel realismo mágico que nos transporta al Edén, nos hace imaginar huellas infinitas hacia la felicidad pero que cuando está en la gloria de una paz imaginada y de un cielo inexistente, desaparece lo bello dando paso a un mundo oscuro con olor a alcantarilla y a escombro húmedo. Así nos vamos envejeciendo por dentro, con las caras sonrientes a un sistema decapitador, anoréxico y surtidor de venganzas placenteras. Conocemos el cinismo y la hipocresía, nos permiten poner la mejor cara para actuar que somos felices. Entonces viene lo más lindo de todo, nuestro último salvavidas: nos apegamos de lo fácil, de aquello que nos es sin valor. Nos enamoramos de la vanidad, del dólar verde y fresco, buscamos lo mejor preocupándonos de refregárselo en la cara a alguien. En consecuencia, nos ponemos autocomplacientes con nosotros mismos, arrogantes con terceros inexistentes. Se nos hizo elegir un dios por no podérsele adorar a todos, terminamos sirviéndonos de el Dios verde con varios ceros a la derecha, ese que nos es útil, nada más.
Entre consumación que hago, pienso que tal vez, aunque no lo queramos, viviremos muchos años más pero envejeceremos jóvenes. Habremos dejado la estela de una juventud fugaz, se nos acabarán los ideales al quedar postergados con nuestras preocupaciones personales. Espero equivocarme, pero moriremos tal vez sin habernos caído en la calle, sin robarnos un libro para leerlo con el santo placer de una bondad escrita sobre un acto malditamente benigno, no habremos bebido café del fuerte, tampoco sabremos la mejor forma de mentir, dejaremos de lado enamorarnos y también, procrearnos, en fin, seremos unos egoístas.
No crean que escribo todo esto con persistente y mal intencionado auspicio. No soy profeta. Digo, en forma de consuelo, que son mil y unas las posibilidades de nuestras vidas, mil una son las posibilidades que me equivoque. Pero, como dijo alguien, algo me huele mal en toda esta historia. Siento venir una construcción débil, algo como una Torre de Babel que no sabremos llevar a destino. O algo como el cuento de los tres chanchitos, nuestras vidas se construirán sobre material ligero; no habrá un cemento mezclado con sentimientos y virtudes, eso nos hará tambalear y ponernos viejos. Pero como dice el cuento había un tercer cerdo que hizo su casa de ladrillos y cemento, le dio mucho trabajo y malos ratos. Pero al momento de sucumbir frente al viento que hizo soplar el lobo, resistió. Tengo fe en aquellos que harán sus vidas más fuertes, sus pilares más firmes y podrán albergar a otros cuyas vidas hayan naufragado en el éxtasis de algo que nunca fue.
En estos tiempos donde no nos escuchamos, donde habitamos mezquinos, donde la vida se nos pasa y nos quedamos al lado del camino, prefiero yo intentar luchar contra todo lo que me es esquivo, perseguir algo y tropezar si fuese necesario, retrasarme para descansar un minuto y ver a otros, corriendo a lo lejos, como me dejan el camino despejado. Espero permitirme ese placer de las cosas simples: las sonrisas inesperadas, unas manos suaves, el viento en la cara, la estrellas noctámbulas, las noches de verano descalzo, el invierno con una rica taza de café, el trabajo dedicado, un cigarro sin apuro, un beso sin motivo (esto último me recuerda a Miguelo, personaje en un cuento de Fuguet).

Aquí termino y nos los abrumo más. Tengo fe, como ya dije, en aquellos que queremos hacer algo distinto. Pero saben de quién espero mucho más, de nuestros hijos. Ellos comprenderán el martirio de nuestras vidas, lo roñoso de los años trabajados, creerán poder cambiarlo y, sin duda, lo harán. Estarán tan preparados como nosotros pero no se olvidarán que también hay que dejar, cuando sea necesario, escaparse con los sueños, reinventarse entre los colores poco claros de la vida. Como lo dije hoy en clases de filosofía: “Sabrán distinguir que la vida no se camina sobre una montaña árida en medio de una tormenta, donde no queda otra cosa que escalar y esperar llegar a la cima; la vida es, en cambio, más serena y frágil. La vida es como un valle plano y tupido, donde hay que caminar lento para poder encontrarse con lo bello de él, con sus ríos y animales, con su luna y con su sol”.

Relato De Un Día Especial

2006-03-01T13:16:00.000-08:00

"He cometido el peor pecado que uno puede cometer. No he sido feliz"

Jorge Luis Borges

Es mi último día de vacaciones y lo cierto es que me han pasado unas cuantas cosas extrañas. De esas cosas metafísicamente incontables pero que en este momento me apetecen relatarlas para que cada uno me ayude con sus propias conclusiones. Pero antes díganme ustedes, que tanto puede sentir un ser humano que algo infinitamente relacionado puede cometerse acumuladamente en tan sólo un día, en el último de todos. Aunque sea dicho de paso, estas percepciones son propias, no las entenderían otros por muy veraces que fuesen, o bien, por muy irreales que se hayan hecho.
Todo comienza anoche, luego de haberme leído pacientemente la columna de Reportaje de El Mercurio. Tan pronto cerré el diario y apagué las luces di mi pieza me dormí. Inconsciente ya, empezaron a ocurrir entre mis sueños una serie de hechos que se me hacen muy difíciles describirlos por no existir las palabras adecuadas que los pudiesen reflejar. Sólo puedo agregar que me sonó mucho el concepto de “universos multidimensionales”. Dentro de mi sueño fui descendiendo en distintos niveles de energía hasta poder llegar a una especie de nivel terrenal. Estaba en un salón amplio y oscuro, había mucha gente desconocida y el silencio era perpetuo. Ahí me vi solo e incomprensivo, como queriendo escapar de algo que me era superior y que no entendía. Sólo algo especial e inesperado podría cambiar el curso de mis sentimientos, claro fue, ese algo ocurrió. Entre las muchas personas que habían pude divisarlo a él, con su paso lento, sus ojos ciegos y sus años viejos. Me era inconfundible, era exactamente como lo conocía en las fotos, era sin duda Jorge Luis Borges. Mi corazón aceleró el trance, estiré mi mano hasta sostener el puño de su chaqueta. En ese momento tuve el valor arrebatado de hacerle una, creo yo, estúpida pero intrigante pregunta, ¿Por qué tenía una fascinación por las enciclopedias? Así, tan como si nada, justo después de pronunciar la última silaba de mi pregunta, mi sueño se esfumó.
En la mañana tuve que ir a Providencia a cumplir unas diligencias menores para el preuniversitario. Había decidido pasar a unas galerías cercanas a comprar unos dos o tres libros usados después de haber concluido mis trámites respectivos. Tenía la intención de comprar dos obras, la primera era “El Curioso Incidente del Perro de Medianoche” de Mark Haddon. El segundo libro que me había llamado mucho la atención debido a un próximo estreno cinematográfico era “A sangre Fría” de Truman Capote. Debo reconocer que tan decidido no estaba pero ciertamente eran mis preferencias. Ahora voy al grano: terminé llevándome dos libros totalmente distintos, “Rojo Y Negro” de Stendhal y “Un Mundo Feliz” de Aldous Huxley. Lo curioso es que no conozco absolutamente nada de ellos pero aun así estoy conforme de mis nuevas adquisiciones.

Seguí conversando con el librero, nos conocemos desde una feria de libros usados, acerca de distintas obras que son de su fascinación. Para él lo más grande que ha nacido desde las letras es Stefan Zweig, incluso le tiene un espacio preferente dentro de su pequeña biblioteca comercial. Yo le contaba que aún no podía decidir quien es mi autor preferido pero que hasta el momento me quedaba felizmente con muchos. Él, un gran sabedor, me contaba la historia de los Cousiño y como realmente se gestó el viaje de exploración de Colón. Yo lo escuchaba atento y sin interrumpir. Repentinamente recordé que tenía muchas ganas de leer "Veinte Poemas de Amor y Una Canción Desesperada", se lo mencioné y desde el fondo de un estante retiró un libro roñoso, gastado, bastante opaco y de una calidad que no me llamaba mucho la atención. Era precisamente la obra que había mencionado anteriormente, con la salvedad que yo pensaba que costaba no más de cinco mil pesos. Mi sorpresa fue grande al enterarme de que ese ejemplar costaba nada menos que sesenta mil pesos. El motivo fue arrasador y sorprendente, no era la primera edición, era la cuarta. Lo especial era que tras abrir su portada uno se encontraba con una dedicatoria escrita con letras verdes a mano y junto a ellas una flor. Las palabras eran simples: "Para mi amigo Joaquín Edward Bello de Pablo Neruda".
Cuando me tocó se subirme a la micro de vuelta a casa, vi que tras de mi venía un hombre con la cara completamente pintada. Creí en principio que era un mimo, pero luego estudiando su ropa supe que no podía serlo. Llevaba un bastón en la mano, su cara blanca traía arrugas gruesas intencionalmente pintadas. Vestía un cortaviento blanco que estaba abierto, debajo llevaba una camiseta celeste y una huma café en el cuello. Finalmente lo coronaba un gorro del mismo tono que el cortaviento. Daba la impresión de ser un viejo acabado por los años, un resignado de la vida que empezaba a despedirse sin gloria alguna. Subió hablando fuerte, saludando a todos, para luego empezar a decirnos:

“Si pudiera vivir nuevamente mi vida,

en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad…” *

Fue un momento mágico. Pude sentir que dentro de una ciudad que respira el smog de una rutina cansina y mecánica, todavía hay resguardo y coraza para instantes de alegría. Para sorprendernos como niños, para alucinar sin drogas, para reinos sin morbo, desde luego también, para disfrutar sin culpa.

* El poema expuesto no es de autoría de Jorge Luis Borges, no ha sido mi intención atribuísela.

El Ser de una Promesa

2006-02-22T17:54:00.000-08:00

"Ninguno ama a su patria porque es grande, sino porque es suya"

Lucio Anneo Séneca

Érase el ají perdido entre mares y montañas,
un vertedero de glaciares, bosques y desiertos,
un cinturón que amarraba agua y tierra,
un jardín de primavera regado por la nieve,
era el seco amarillo en el sur austral del mundo.

Era un arco iris invertido,
una trutruca Mapuche,
un remo de bote,
un cuchillo sin filo,
era un volcán en el Pacífico,

un héroe sin victorias,
una cuna de locos escritores.

Era un sol fragmentado en las calles,
un desierto con flores,
un gris con vida,
un cerro de casas,
era un cielo bajo tierra.

Era el dolor del salitre,
la riqueza del cobre,
la injusticia del carbón,
era la incertidumbre de un pescador,
el trabajo de la siembra,
el aislamiento del pastor.

Era un libertador irlandés,
un guerrillero en el siglo diecinueve,
unos hermanos muertos,
un león en el desierto,
un capitán abordando la gloria.

Hoy me pregunto que será:
un padre,
una madre,
hoy soy yo.

Hoy mi Chile es un paraíso de estos tiempos,
un joven por crecer,
una blasfemia de Dios,
un mandamiento bíblico,
un planeta que se atascó,
hoy mi patria es un contrato de hombres,

hoy mi patria es una promesa de amor.

Somos Uno

2006-02-19T11:28:00.000-08:00

"Todos los hombres estamos hechos del mismo barro, pero no del mismo molde"

Proverbio Mexicano

Tanto sufrimiento y
te lamentas,
qué te puedo decir si
somos iguales.
Que más da si el otro sufre
si bien estamos,
no lo dices
pero sabes que es así,
es tu ley.

Hablas como si no amaras
¿qué sucede?
¿ya no sientes?
te ríes
te quejas
todo está mal para ti
pero vives cómodo,
y es cierto,
vives alejado del mal y,
ese es tu problema:
no lo conoces
le temes
sí, eso, le temes.

No entiendo,
por qué él no.
¿Qué pretendes?
¿sentirte bien?
me das vergüenza
me haces llorar
me lastimas.

Somos uno
un pasado
millones de historias
que puedo decirte:
tienen anhelos
tienen dolor
los niños no juegan
no comen
y no se quejan,
a momentos son felices.

Y tu aquí
acomodado
todo está bien.
Si para ti, todo va mejor
pero te quejas igual.
Entiende, no somos iguales
pero somos uno a la vez,
que pena das.
Es que es cierto
te temes
les temes,
dolor,
eso deberías conocer:
dolor.

El Árbol

2006-02-07T21:09:00.000-08:00

"La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo, ya hay que morirse."
Ernesto Sábato

El árbol es vida,
la vida es una balanza,
en esa balanza cabe el hombre,
por tanto,
el hombre es vida.
Pero el árbol muere solo,
los hombre morimos solos,
entonces el pecado de la vida es aislar otra vida.
Imposibilitar es dañar,
hacer el mal.

El árbol muere feliz,
por no seguir viviendo,
el árbol muere sin pedir nada.
Muere consigo mismo,
en su culpa y en su gloria.

Don Quijote Quería Jugar

2006-02-06T15:41:00.000-08:00

"La Libertad, Sancho, es uno de los más preciosos dones que a los hombres dieron los cielos; con ella no pueden igualarse los tesoros que encierran la tierra y el mar: por la Libertad, así como por la honra, se puede y debe aventurar la vida"

Miguel de Cervantes

Si pregunto por Alonso Quijano, sabrá alguien decirme quién es él. Me parece que una gran mayoría no lo reconocerá. Algo les puedo contar de su vida, aunque poco se nos has dado a conocer. Este era un hombre viejo, que vivía en un lugar de la Mancha, aficionado a las historia de caballería tales como las que protagonizara Amadís de Gaula. De un tiempo a otro su ceso quedó más seco que una momia, así pasó a ser el caballero más conocido de la historia de la humanidad, un hombre que sin mucho que comparársele a los hombres de la Mesa Redonda quedó situado en lo más alto de la trascendencia caballeresca de la historia del hombre.
Su apodo, El Caballero de La Triste Figura. Su nombre, Don Quijote de La Mancha. He aquí un personaje como nunca se ha encontrado en estos tiempos, una figura desproporcionada en ansias de hacer el bien, sólo comparado al mismísimo Jesucristo. Su locura lo llevó a mucho más de lo que cualquier cuerdo hombre podría haber alcanzado, puede ser ése el antídoto tal vez. El hombre de hoy necesita un poco de su demencia, quién sabe si es eso lo que nos lleva a los hombre a imaginarnos un mundo mejor, una utopía como la de Moro. Despertar al hombre que llevamos dentro de nuestro animal es una necesidad que nos hace humano, es lo que sin proponérselo anheló y cultivó por las pobres tierras de España, nuestro Ingenioso Hidalgo. Aquel manchego, en compañía de su fiel escudero, Sancho Panza quiso encontrarle un nuevo amanecer al desprovisto de libertad, al explotado, al arrepentido, al enamorado, etc. Derrotado quiso seguir luchando y deshonrado quiso morir, porque como le explicó a Sancho y lo sigue haciendo con la humanidad la libertad es uno de los dones más preciados que se le ha entregado al hombre, por ella se debe incluso dar la vida. Cuanta falta nos haces ahora Don Quijote, te propongo poner molinos, doncellas en peligro, leones, etc. pero regresa, aunque sea a nuestra imaginación.
Como me imagino al Caballero de La Triste Figura codeándose con los más altos mandatarios de nuestra época, con Bush, Blair, Putin, Berlusconi, etc. Si supieras como te imagino. Todo sería distinto, lo sé. Nos contagiarías con ese desborde de locura, la imaginación se nos iría a volar, podríamos respirar sin angustia, sin miedo a represalias.
Don Quijote, una pregunta ¿Cómo te sentías al verte derrotado? ¡Que interrogante! Nosotros lloraríamos, un psiquiatra, remedios, depresión. A ti te bastó la locura y sanaste bien. Súbeme a tu montura caballero derrotado, súbeme a tu montura que también voy cargado de amargura y no puedo respirar.
Te hiciste inmortal y para quien me lo discuta sabré que responderle. Quien muere sobre su cama, cansado de amargura no era Don Quijote, más bien Alonso Quijano. Tú, Don Quijote quedaste vivo, entre todos, inspirándonos con tus hazañas, con tus sueños, prometiéndonos que algún día, cuando el mal haya sido derrotado y te hayas encontrado con tu Dulcinea todos entraremos felices en la tierra que nos juraste.

Mi Niña Esclava

2006-02-03T09:53:00.000-08:00

"Sueño que mis cuatro hijos vivirán un día en un país en el cual no serán juzgados por el color de su piel, sino por los rasgos de su personalidad"

Martín Luther King

¡Oh, hija mía¡
Hija del espanto de la esclavitud,
Rostro moreno de la tierra,
Manos pulidas de maíz,
Ojos de luna,
Sonrisa de leche,
Llanto sin fin.

Hijita de la muerte no llores aun,
Yo soy tu madre,
También la madre de la esclavitud.
Llanto de hoja no hagas correr
Que la sombra que el Blanco te impone,
El hombre negro
La dejará
Caer.

Mi dulce azúcar café,
Mi niñita buena,
Mi niñita sonríe otra vez.
No sabe como la castigan
Su nombre, su pueblo y su piel.

Acabaré con esto yo,
El sol que para mi no brilló
Para ella lo haré brillar.
Dejando que este cuchillo
Su sangre libre
La haga correr al mar.

La Fiesta De La Democracia

2006-01-15T11:24:00.000-08:00

"La democracia necesita de la virtud, si no quiere ir contra todo lo que pretende defender y estimular"
Juan Pablo II

"La democracia debe guardarse de dos excesos: el espíritu de desigualdad, que la conduce a la aristocracia, y el espíritu de igualdad extrema, que la conduce al despotismo"
Mostesquieu

"La democracia es el peor sistema de gobierno diseñado por el hombre. Con excepción de todos los demás"

Winston Churchill

Hoy a Chile se le convoca a una fiesta, la fiesta del pueblo. Es un llamado a nuestra madurez, al anhelo exigente de comprometernos a fabricar y pulir los destinos de nuestro país; al igual que un aniversario se nos invita a renovar los votos con la democracia, con la voz que nos da legitimidad institucional. Cada elección tiene su esencia y su expectación, es anecdótico constatar que el día mas politizado del año nadie habla de política. Esto responde sin duda, a que no vale la pena expresarse verbalmente pues el legítimo sondeo lo dará nuestro propio sufragio.
Hay aquí una diferencia con Latinoamérica. Es reconfortante mirar por la televisión como se accede a votar pacíficamente, con rostros atentos a cada indicación que se deba cumplir, cada gesto marca la expectación del ciudadano, cada persona se adhiere completamente a realizar su deber cívico mayor. Aquello es más que un mero compromiso, significa un llamado interno, de lo más arraigado como sociedad a permanecer y sostener un sistema que con ciertos reparos, nos involucra a todos. A diferencia de otras congestionadas regiones de nuestro continente, donde partiendo por la inexistencia de candidatos serios que propongan programas de gobiernos reales y no populares, seguido luego por sistemas insostenibles por no haber sido condicionado a las realidades de dicho país y para terminar, derivan en mandatos corruptos y un descontento general en la población, repitiéndose el mismo círculo vicioso con claros matices de pobreza e injusticia.
Hacer que esta fiesta de la democracia crezca y por consiguiente, nuestra identidad y madurez es una tarea fundamental y solemne que debemos practicar cada cierto tiempo. Los gobiernos no se autolegitimitan, tampoco se facultan para hacer y deshacer, somos nosotros, las personas, quienes convenimos estas responsabilidades y luego se las entregamos a nuestros gobernantes a través de la soberanía popular. Ellos con sabiduría, honestidad y servicio deberán entregarse por enteros al cargo que se les ha encomendado, debiendo servir a la gente como el primer empleado público existente. Lo que describo puede ser bien, algo obvio y que todos sentimos entender pero significa la esencia sabia y bondadosa de pavimentar los destinos de la sociedad chilena de la mejor forma, así, tan sólo así, nuestros surcos van a ser prósperos y venideros para las próximas generaciones y la nuestra misma.

Un Encuentro En La Biblioteca

2006-01-12T18:30:00.000-08:00

"El hallazgo afortunado de un buen libro puede cambiar el destino de un alma"
Marcel Prévost

Apurado crucé el umbral que se exhibía en la entrada de la biblioteca, saludé sin mucha atención a quien haya estado en la recepción de aquel imponente edificio céntrico y sin mayores contratiempos me introduje por las distintas estanterías repletas de libros que se enfilaban ordenadamente en aquella inmensa sala.
Tenía claro a que iba, por lo mismo caminaba rápido para encontrar aquella novela corta tan recomendada entre mis pares de la universidad. Buscaba La Metamorfosis de Kafka, según muchos una obra maestra de nuestros tiempos. Para mí, una mera recomendación.
Mientras me escabullía por los prolongados pasillos buscando la etiqueta con la inscripción Literatura Universal, repentinamente me encontré con una mirada serenamente jovial que chocaba con mis ojos gastados por el cansancio y el estrés. Me detuve inconscientemente, algo me estaba ordenando hacerlo. Aquella hermosa niña me observaba sonriente desde el final de un pasillo lateral. Tenía un libro en sus manos, el cual hojeaba sin mucho interés. Me quedé pávido, como un torpe cobarde que no sabe cómo actuar frente a una mujer. Cuando tuve conciencia de lo que estaba haciendo simplemente apuré aun más el paso. Seguí andando sin siquiera recordar el motivo de mi visita a éste lugar. A los pocos segundos me vi enfrentado a una muralla blanca que le ponía fin a la enorme sala. Sólo ahí recordé a Kafka y su gran novela.
Ya había quedado bastante perturbado con lo sucedido con aquella joven y con mi necia actitud, debí regresar donde la bibliotecaria y que ella me orientase para encontrar lo que andaba buscando. Reinicié mi marcha ya como por tercera vez y me introduje a través de un pasillo ancho donde se habían colocado mesas para el uso de cualquier estudioso. Repentinamente, mientras pasaba por aquel corredor observé un pequeño libro sobre una de estas mesas. Estaba abierto y en él, un poema que se titulaba Ella Dice. Fue tanto el delirio en mí ante lo que estaba leyendo, que simplemente lo tomé, me dirigí hacia el libro de un autor conocido y los intercambié. Volví a la mesa y coloqué el libro abierto en el poema Definición de Amor. Salí casi corriendo de aquella sala, quería irme sin haber tomado nada de ella, sintiendo mi más profundo orgullo quebrantado, me detuve, caminé un rato y volví a aquella mesa.
Ya no estaba mi libro, más bien se sostenía otro que también estaba abierto. En él, un poema que comenzaba Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa… y así seguía declamándose con maestría. Más tranquilo ahora, sin sentirme tan torpe como la primera vez, pero igualmente sorprendido procedí a actuar de la misma manera. Saqué el libro de la mesa y busqué algo de mi agrado que se iniciaba Para mi corazón basta tu pecho, para tu libertad bastan mis alas…
Comprendí que debía abandonar el pasillo, así fue como me dirigí a una cafetería para comprar unas galletas de chocolate y caminé de regreso. Sin sorprenderme me encontré con un nuevo libro, que también estaba abierto y que también aguardaba un poema para mí, el cual terminaba y en la calle codo a codo somos mucho más que dos. Cuando lo levanté para reemplazarlo por otro que ya tenía pensado, me encontré que bajo su dura tapa de género había un pequeño papel de cuaderno doblado, no lo miré mucho, tampoco quise pensar de qué se trataba, simplemente lo guardé en mi bolsillo. Me dispuse a buscar otro libro, el cual sabía exactamente donde se encontraba. Lo dejaría igual que los demás, con una nota escrita en un papel de cuaderno y lo abriría sobre un poema que terminase implemente en Poesía... eres tú.

Un Sábado Con La Feña Errázuriz

2006-01-06T18:44:00.000-08:00

"Hay que dejar la vanidad a los que no tienen otra cosa que exhibir"
Honoré de Balzac

Adentrémosno en el mundo ABC1 del cual también soy parte o al menos, me hacen parte. Haré una radiografía de una chica, galla, huevona, cuica, etc. (elijan) donde nos rebelará cuáles síntomas la aquejan durante un Sábado promedio. Advierto desde ahora que puedo ser cruel, casi injurioso contra la Feña pero el problema es que ella no existe, o bien, no quiere existir.
1 A.M La Feña ya lleva dos piscolas, una pagada y otra por invitación. Aun no baila (no ha llegado ese macho ideal que debe pedir permiso para salir y suele hacerse el matón por las calles de las comunas del sector Oriente de la capital) Son las 11.50, llega su fashion boy.
2 A.M Baila tímida y distante, como demostrando su resistencia y recato frente a la lujuria. Se siente diva, controla su underground world. Half past two, se sexsualiza y se engolosina. Mueve su trasero, ese culito y lo excita.
3 A.M Tiene boyfriend (en la noche)
4 A.M Su chico sale del baño. Ella se acomoda el pelo, se maquilla y sale también. Su amiga en paralelo hace lo mismo, como lo habían acordado. Conversan lo obvio. **Aló, radio taxi? Quiero uno ahora**.
5 A.M Ya está en casa, entra al baño, se mira. Mea. Se coloca el pijama. Good night.
6 A.M Duerme.
7 A.M Duerme (nightmare).
8 A.M Despierta. Apenas se puede el cuerpo pero debe ir al partido de hockey por su England School. Su padre le recuerda que a las 12 tienen misa, afirma ella sin escuchar. Toma desayuno y parte.
9 A.M Llega al estadio, se saluda con sus cercanas y compañeras de equipo. Hace revista del conjunto de rugby del colegio oponente. Comienza el calentamiento de rutina y las nauseas se van con la adrenalina del partido.
10 A.M Comienza y termina el partido. Resultado: Cinco a cero contra la Feña. Dos por exclusiva culpa de ella. ¿Qué más da? Si somos amigas.
11 A.M Hora predilecta, no hace mal algunos selectos saludos. Un poco de vida social. Para eso sirven estos glamorosos eventos deportivos y bueno, preparan la noche.
12 A.M Pasa a casa apresurada. Se baña, se viste. Corre a la iglesia, llega media hora atrasada. Mira asquienta a su familia. “Reza” pero no canta, no se hinca, comulga igual. Ve a un chico atractivo, lo mira nada más.
1 P.M Salida de la iglesia. Sinónimo de de espera tediosa mientras sus padres hacen vida social en torno a toda esa comunidad cristiana de la cual la Feña no pertenece. Recién a la media hora parten a la casa. Nuestra querida amiga simplemente está cansada, encañada, aburrida, etc. ya quiere salir nuevamente.
2 P.M El almuerzo. Éste momento es un emblema familiar, significa simplemente un espectáculo para cualquiera que lo conociese. Pueden suceder dos cosas: Terminan todos hablando cuanto se les ocurre de personas ajenas o bien, la Feñita saca sus mejores cartas y arma un escándalo maxigrande y lo clausura todo con un gran portazo en su habitación.
3 P.M La siesta.
4 P.M Una hora para el estudio no le hace mal ni a la Feña. En verdad, es bastante poco lo que avanza en las materias, pues confía a ciegas en sus demás compañeros y lo que hagan por ella en la prueba.
5 P.M Es verano, un poco de piscina y sol es agradable a la infinita vanidad de la Feña. La piscina con amigas le da Glamour y Jet Set a su vida. Mientras que un buen bronceado la hace componer ese espléndido color que tan llamativo le resulta a cualquiera de sus conquistas.
6 P.M Gelatería con amigas. Arreglar la noche. Un poco de copucha por supuesto. No se puede dejar de lado ese ojeo disimulado para aquel chico que la Feña añora, aun habiéndolo conocido hace treinta segundos.
7 P.M Simplemente Televisión. MTV – CineCanal – CineMax – HBO – Fox – Warner - Sony.
8 P.M Hora del permiso (por la buena o por la mala). Negocia exitosamente la salida. No le es difícil, pues sus padres poco interesados están en pasar toda la noche preocupados por ella. Además deben salir y es su “legítimo” derecho a distraerse.
9 P.M En dirección al PreCarrete femenino. Toma lo necesario para lo necesario.
10 P.M Empieza el fuerte pero la Feña es recatada, sabe comportarse. Su sensualidad oscila entre erotismo inocente y fascinación indiferente. Simplemente conversa o intenta hacerlo, le sale a la perfección.
11 P.M Sale a dar una vuelta con una amiga. Desaparecer incrementa las expectativas. Eso le sirve.
12 P.M Termina el día lista para comenzar como lo vimos. Imagínense ustedes.

= Miguelius =

Conectados Sin Conexión

2005-12-02T10:06:00.000-08:00

"Lo más incomprensible del mundo es que sea comprensible"
Albert Einstein

Confieso que escribir en primera persona me produce más de una complicación, no tan sólo en el contenido sino también en la forma. Será porque me molesta la autoreferencia y el personalismo. Pero en esta ocasión tendré que hacer una singularidad drástica a la regla.
Mientras leía un artículo en un medio X, fui descubriendo una mística distinta que se ha ido perdiendo en la era del siglo veintiuno, mejor dicho, que los jóvenes hemos ido dejando en estos último años. Por ahí alguien decía “no deberíamos estar tan comunicados”, eso en referencia al MSN, a la TV, al celular, etc. Todo eso nos subyuga a someternos a la propia dictadura de la pereza, de alcanzar lo fácil en forma fácil. Sin duda trae muchas consecuencias que a simple vista no nos percatamos, el que por ejemplo ya no hay un incentivo a buscar, a descubrir, de husmear por los rincones urbanos que se nos ofrecen en la ciudad. Tu dices juntémosnos aquí, y eso es. Peor aún, se pierde mucha comunicación, creyendo que se puede sustituir por el Chat, es decir, si estoy hablando por Chat para qué juntarnos. Como dijo Matin Amis hace unos días, vivimos una democratización de las realidades, lo que conlleva a igualarnos y a no poder ir profundizando otros aspectos de la vida misma. En el fondo no es que nuestra capacidad de asombro se pierda, más bien, no se explota. Cuánto más grato es una felicidad inesperada a una situación que ya se te había comunicado.
Creo también, que la conexión que se ha producido es tan cerrada pero a la vez tan distante, que no nos permite conocer a la persona, sino más bien, que la persona se de a conocer, dejando de lado nuestros propios juicios frente a un ser, pues nos reducimos a su versión y ese es el punto final.
Además significa dejar las calles y con ello dejar de ver situaciones distintas, impropias, descarriladas, etc. es dejar el mito urbano de lado, por enclaustrase en la casa y desde allí, dirigir todo. El encerrarnos nos define como entes pasivos, que veremos la fachada más luminosa, pero no conoceremos que hay detrás de la esquina.
En fin, eso nos marcará como generación a todos, no es un bien o un mal. Más lo veo yo como una condición heredada, de la cual debemos aprender a no abusar. Nos queda en esto una tarea importante, madurar. Representará todo aquello en que debamos anticiparnos, para poder definirnos bien y no ser unos seres ingenuos y engañados que aún así, vivamos felices.

El Llamado De Un Angel

2005-11-25T10:39:00.000-08:00

"La muerte para los jóvenes es naufragio y para los viejos es llegar a puerto"
Baltasar Gracián

Eran cerca de las doce y la niña lloraba entre la turbulenta tos que azotaba a cada instante. La neumonía se había manifestado mortalmente, luchaba enfurecida con su organismo que daba pleito encarnecido por mantener la luz de vida en aquella jovencita de diez años. Sus ojos estaban rojos e hinchados, lagrimeando piadosamente por algún instante de paz. Sentía frío y calor entre las vértebras, la transpiración la remecía dentro de las sabanas húmedas. El dolor era insoportable, su pecho inflamado y su garganta yacía casi destruida por el cruel roce que se producía en cada estremecimiento.
La luna se asomaba por la ventana, la cual estaba abierta para ventilar toda la desesperación que se paseaba sonámbula entre el silencio de una vida temprana en su ocaso. El aire era tóxico, se podía sentir su olor a muerte, cuando todavía no llegaba. Era un presagio de lo que debía acontecer, la ineludible sentencia de un destino injusto que condenaba a una niña que aun no comenzaba su camino. La luna alumbraba y con ello pavimentaba un camino ciego a los hombres terrenales y sin bondad, era una senda donde la invisibilidad la hacía verse frágil y tentativa. El viento callaba todo y hacía sentir más fuerte cada grito de dolor proferido por la joven. Ensordecía el alma, permitiendo escuchar tan sólo una sinfonía cruel y melancólica, sonaban los latidos del corazón, la respiración forzada, el carraspeo de una voz débil y quebrantada.
La madre angustiada, corría de lado a lado, intentaba bajar la fiebre que ya había alcanzado una temperatura que sólo descendería una vez terminada esta pesadilla. La señora intentaba mostrarse fuerte y esperanzada frente a su hija, intención casi imposible en ese momento. Tan rápido como se había manifestado la enfermedad, se estaba muriendo. Todo se hacía ver gris, lo único que escapaba de este panorama sombrío era el albirojo en el rostro de la muchacha. Todo parecía irse tácita y ahogadamente, no había mucho más que hacer. Sólo quedaba retractarse a lo inevitable, o bien, construir un puente de esperanzas llenas de fuerza y entereza, pero que pronto sucumbirían hasta el fondo de la soledad.
Entre los gritos desesperados y la angustia de la madre, se había aparecido él, entero de blanco. Su rostro no reflejaba nada, sólo paciencia y tranquilidad. Miraba la escena sentado en un sofá negro en la esquina del dormitorio. La niña lo observaba sin sorprenderse, como entendiendo quien era y por qué se presentaba. Mientras tanto, su madre corría y no reparaba en la presencia de aquel ser. En definitiva no lo veía. La niña se había calmado y no lloraba como antes. Trató de estirar su mano para juntarla con la de aquel hombre pero todo fue interrumpido abruptamente al cruzarse la mujer. Ya no estaba sentado, sino apoyado en el umbral de la puerta. Siempre con el mismo rostro, la misma expresión. Repentinamente, la jovencita que hasta el momento no había podido expresar nada tan claramente, fue capaz de de decir un rotundo y entregado “llévame”. A lo cual su madre se detuvo, la miró y se le acercó. Le pidió disculpas y le suplicó que luchara. Rogaba que no se rindiese, que todo debía pasar tan rápido como había llegado. Tenían que ser felices juntas, no podría vivir así. Su hija la miraba más serena que nunca, le trataba de sonreír pero todo era infructuoso para calmar el espanto que reconocía tener.
Desde lejos irrumpió por la ventana el sonido de una ambulancia que se acercaba aceleradamente por entre las calles. Era angustioso escuchar su sirena, pues traía el sonido de la muerte, el silencio y la estridencia de lo que nunca hemos querido asumir que llegará. Junto con este mensaje también venían las últimas esperanzas, dolorosas por cierto, pero que existían aunque sólo para prolongar algo que no perduraría. El hombre que había sido testigo de todo, sin más manifestaciones que una corta sonrisa para la niña comenzó a caminar por la alcoba, en silencio pero decido a realizar la tarea que se le había encomendado. La joven poco a poco empezaba a entender lo que sucedía. El misterio que el hombre traía era algo que no estaba claro aún, pero sabía que faltaba poco para poder descubrirlo. Mientras más cercano estaba él, la niña podía sentir menos dolor, menos miedo, en fin, menos angustia a lo que se avecinaba.
Todo estaba listo, los paramédicos estaban estacionando el carro frente a la casa, la mujer lloraba aferrada a la mano de su hija, el hombre estaba sentando al otro lado de la cama y había puesto su mano sobre la muchacha esperando una respuesta de ella. En ese momento la niña posó su mano sobre la de aquel hombre y pudo sentir una fuerza que venía de otros confines, irreconocible a todo lo humano y terrenal. Vio una luz blanca alumbrar la habitación y con ello sintió elevarse livianamente, ya no existía dolor ni desesperación, aunque su madre lloraba sobre su cuerpo inerte.
La niña estaba junto al hombre en un rincón junto a una estantería. Ambos estaban parados y de la mano. El hombre le entregó una foto donde salían madre e hijas juntas y le pidió que la conservara. Veían la llegada tardía de los paramédicos y sus esfuerzos por volverle el alma al cuerpo de la niña, lo cual ya era imposible.
La jovencita miró a este misterioso hombre y le pregunto con voz inocente y dubitativa - ¿Eres Dios?-.
El hombre se alegró y respondió complacido – No, no soy Dios. Pero de parte de él vengo y ya lo conocerás -.
Quedó tranquila con esa respuesta, pero necesitaba saber algo más, algo único que estorbaba en ese momento de calma donde había quedado atrás todo sufrimiento-¿Algún día lo entenderá mamá?-.
La miró y le dijo confiado - Algún día lo entenderá. Debes estar tranquila por eso, tomará tiempo pero lo comprenderá. Ahora debemos marcharnos, pues hay cosas que irás aprendiendo sola-.
De esta manera, sin apuro y sin prisa, dejaron lo que esa noche se había vivido. Habría tiempo necesario, aunque pareciese difícil, cada ser encontraría una explicación a todo.

=Miguelius=

Diferencia

2005-11-24T17:38:00.000-08:00

"Las pasiones son los viajes del corazón"
Paul Morand

Locura apasionada se prolonga sin sentido
como no conociendo ni tiempos ni lugares (sólo instintos).
Queriendo en cada instante estar ciego frente a otros, acosarte;
cobijándonos en la locura, de revolucionaria rebeldía.
Es de a dos, sencillo,
te pierdes en el buen camino (claro está que sin destino)
y se enciende la fogosa llama y apelas al título…
Te asombras, te tocas y simplemente dejas seducirte.

En cambio yo a ti, te hablaría de loca pasión.
Más recatada,
como dando espacio al pudor, ternura.
Diciendo un te amo o mil te quiero.
Besándote los labios para seguir con tu cuello,
fino mástil que sujeta tu rostro bello
y terminar calmando tus hombros que son dunas inexpugnable,
nunca entregadas.
Algo sobrio tal vez,
de fondo una melodía, ojalá sea el concierto de Aranjuez para encontrar tu
orgullosa hidalguía.
Y delinearte el cuerpo queriendo que te relajes, abrazándote.
Recorrer tus brazos, tus muslos y tu pecho… amándonos y deseándote
en cada caricia.
Creyendo que sólo ambos cabemos en este mundo,
quemándonos las venas en pasión,
seduciéndonos los ojos al paso del reloj,sin misterio ni reproches,
sin decirnos nunca adiós.

=Miguelius=

XX XY

2005-11-17T16:33:00.000-08:00

"La humanidad se cansa pronto de todo, sobre todo de lo que más disfruta"
George Bernard Shaw

La hora que pasa es la hora que se escribe,
no es ni un antes ni menos un después,
es la esencia misma del perdón y la culpa,
juntas a la vez.

La noche te puede condenar con estrellas
que se calzan a tus espaldas,
que murmullan felices,
viendo aún
como te armas contra el miedo,
como no compites contra el reloj.

Se podría caer el mar de dos mundos
sobre tres tierras de semillas fértiles
y preguntaría un niño de ojos inocentes
qué mal ha hecho...
quién le respondería, sólo el viento, ¿cierto?
sólo el viento.

El aviso que deja la estela de un barco
es como el pasado que deja nuestros ecos
casi apagados con la feroz indiferencia del aire harapiento
conservado rara vez entre árboles frutales y parrones.

Definitivamente pensamiento traicionero
que te ocupas de la confusión,
que es tan sólo el conjunto de juicios cuerdos sin sentido sin valor.

Mi Amigo, Mi Pena y Mi Chile

2005-11-16T18:37:00.000-08:00

"La prueba suprema de virtud consiste en poseer un poder ilimitado sin abusar de él"
Thomas Macaulay

Les tengo que contar lo que me pasó el fin de semana pasado, es más que una anécdota, fue una casualidad que me hizo abrir los ojos de par en par. Sentí lo subvalorado que tenía a mi país y, más aun, a los políticos que en él gobiernan. Tomé conciencia del verdadero trabajo que realizan y sus tan mal ponderadas “campañas”. Lo que les voy a relatar a continuación deben meditarlo y hacer un Mea Culpa (al más puro estilo Cheyre), esto porque nos hemos dedicado a hablar contra todos quienes realizan una labor solidaria y de bien común para cada persona de nuestra delgada y larga franja de tierra llamada Chile.
El sábado me tocó la preciada tarea de ir a recoger a un amigo al aeropuerto, él es un tanto ingenuo, tímido, pero muy observador. De los pocos comentarios que hace, todos son verdaderamente acertados. Su personalidad se puede definir como la mezcla exagerada del turista japonés curioso y el recatado europeo sensible. Que les precise esto no es insignificante, ya sabrán ustedes por qué.
Felizmente no tuve contratiempos y todo salió a la perfección. Cuando nos dirigíamos por la nueva Costanera (elegí esta ruta para mostrarle un ejemplo de los avances grandiosos que ha tenido la ciudad de Santiago en estos años) íbamos conversando de cómo marchaban las cosas en su país. No se quejaba, eso me lo dejó claro. Al cabo de un rato, como es debido, tuvimos que salir de la autopista y dirigirnos hacia Providencia, venía con unas ganas increíbles de pasar a comer en algún lado. Manejé mi auto como de costumbre, mientras le sugería un lugar típico chileno, que se encontraba en pleno centro de la capital.
Mientras manejaba, repentinamente me empezó a dominar una idea terrorífica, algo se me había venido a la cabeza, de lo cual no me percaté antes. Estaba cometiendo un gran error, estaba siendo injusto con mi Chile y con su gente también. Esta sensación me inundó persistentemente, empecé a sudar y todo me parecía vergonzoso. Para llegar a nuestro destino debíamos cruzar el punto más polarizado políticamente de nuestra nación, donde los candidatos se miran de reojo y con suspicacia. El preciso lugar donde las brigadas de cada comando se pugnan en batallas intensas por ganar un pedazo ínfimo de territorio. Estaba recordando Plaza Italia. La podía ver desde lejos, poco a poco se acercaba, busqué lugares para meterme y evitar pasar por ella, pero fue imposible. Mi amigo callado, sólo observaba lo que para mí era una gran vergüenza. Fuimos sondeando su rotonda, mientras mi conciencia me regañaba, pude escuchar el reproche de cada chileno, la culpa me inundó todo, sentí merecer el peor castigo de todos.
Logré pasar, ya estábamos en plena Alameda, pero mi pesar no quedaba atrás, me seguía penosamente, había mostrado la peor imagen de mi país, eso era imperdonable, ya no vendría ningún viajero, la industria del turismo caería estrepitosamente, todo por mi torpe acción.
Íbamos pasando frente al Diego Portales, yo calladamente frente al volante, cuando mi amigo me dice con su acento extranjero –Deberías estar orgulloso de tu país-.
Extrañado ante tal revelación le pregunté por qué.
Me dijo sin dejar de mirar por la ventan del auto – A Chile no le basta con tener los mejores vinos, siempre quieren más para entregarle al mundo. Ya veo el por qué de querer llevarme a comer al centro. Sentías el deber de hacerme pasar por aquella hermosa plaza, adornada por el nostálgico río Mapocho y por un hombre sobre su caballo en el centro. Pero sin duda esos no son los mayores atractivos que tiene, sino son todos aquellos carteles ¡Que gente más buena hay en tu país! Esos señores y señoras, que ponen sus rostros tan solidariamente y se atreven a reclamar por más trabajo, menos delincuencia, menos discriminación, más oportunidades. Que maravilloso que hayan tantas personas preocupada, supongo yo que ellos pagan esos carteles y si no es así, qué más da. En mi país sólo ves señales de tránsito, acá no, la gente se atreve a proponer un mundo mejor, mejores condiciones para todos, no lo había visto nunca. No se contentan con colocar un tímido letrero, ponen muchos, y de gran tamaño. Lo que es mejor aun, no es ni una ni dos personas, sino varias. ¡Mira ahí! va otro montón de anuncios con mensajes positivos. Deberías estar orgulloso. Apenas retorne a mi tierra les contaré de lo que fui testigo, no lo podrán creer-.
No supe que responder, me quedé callado y manejé sintiéndome más culpable que nunca.

La Muerte De Marilyn (Según Miguelius)

2005-11-14T18:05:00.000-08:00

"Las batallas contra las mujeres son las únicas que se ganan huyendo"
Napoleon

Estaba la rubia estirada en su cama, con una bata de dormir color púrpura, los ojos hinchados y el maquillaje corrido. Sus manos estaban más frágiles que nunca, su pelo desordenado, no tenía intención de arreglarlo, ¿Para qué?, ¿Para quién? Se revolcaba pacíficamente dentro de su odiosa desesperación, se le abría la seda que la cubría y dejaba su cuerpo al descubierto. Su perfección era inigualable, La finura de sus relieves poseía la precisión maestra del Creador, era blanca y fina, tenía un color azul ciego en los ojos que atrapaba a cualquiera. Su sonrisa, que ya no existía, había dejado huellas eternas, una suavidad inconteniblemente hermosa, donde la dulzura de sus gestos se iban mezclando con la soledad de su ser. Tiritaba hundida en un miedo a todo, ajena a cualquier acercamiento, se sentía vieja y desechada.
Sus pechos ya no brillaban, su luz no era la misma y estaba sola. Pero no podía negárselo; su trasero era el mejor, su sonrisa también, la cintura perfecta, todo divino. El mundo estaba sus pies. Sus sueños no. Todo era marcado por esa lucha de por vida, la de su ser, ella era una gran guerra. Se peleaba todo, a toda hora, no había paz en sí, en cada momento se abatía su orgullo contra la inseguridad, la soledad contra la desesperanza, la consideración contra la indiferencia. Sólo quedaba una solución: callarlo todo y así seguir o perderse.
Se paró, se sacó la bata de dormir. Tomó su pelo con un broche de oro, regalado por un hombre de los muchos con que había estado. Se secó las lágrimas, dispersadas por todo el rostro y siguió caminando desnuda por la amplia habitación marrón. Llegó a una cómoda, tomó un frasco y lo tiró a la cama. Dio dos pasos más y quedó frente a una ventana, apartó las cortinas y observó. La noche era tibia, el ruido de la ciudad golpeaba contra el silencio del exclusivo barrio donde vivía. Se sentían algunos autos pasar y a los lejos podía mirarse cada pequeña luz de la cosmopolita capital de los sueños, sus sueños. El cielo estaba estrellado y se dispersaban unas pocas nubes, que eran alumbradas por la radiante luna llena que acogía a los bohemios de esa noche. Había un viento fresco, recogía el ambiente, convirtiéndolo en algo más conciliador y estrecho. Todo era paz, nada más que eso.
Ella ahí, frente a la ventana del segundo piso de su mansión. Lo poseía todo, y lo que no, se conseguía. No importaba el precio, tal vez ese era el problema, el costo, cada uno tiene su costo, cada cosa en el mundo. Ella tenía su precio, era el de la fama, el del repudio, el del abuso. La reventaba todo eso, la ahogaba, ya no podía más. Había amado mucho y sin embargo, ahí estaba sola, consigo misma, nadie más.
Se volvió, caminó hasta una caja que reposaba sobre una estantería llena fotos, entre las cuales en una salía desnuda. La abrió y tomó unos papeles. Se acercó a la cama en silencio, volvió a llorar y se arrodilló frente a ella. Abrió las cartas, las leyó y vio al final la firma que decía tan sólo “J.K”. Se durmió recogida en su amargura, y despertó unos minutos más tarde.
Estaba decidida, tomó el teléfono y marcó lentamente los primeros tres dígitos, se detuvo y respiró. Colgó. Se puso de pie y caminó al espejo. Estaba frente a ella misma, eso era lo que existía, su fragilidad ya no aguantaba más, sucumbió. Se miraba, se olvidó un segundo de todo y fue feliz. Sentía pasos que la hicieron revivir. Dio media vuelta, tomó el teléfono y marcó.
El hombre estaba en el salón más poderoso del mundo, las pinturas, trofeos y documentos se lo recordaban. Acababa de cenar y ya se había despedido de sus hijos, quienes dormían plácidamente en sus alcobas. Estaba sólo e intentaba concentrase en los asuntos que demandaba su cargo, pero había algo que lo estorbaba, un pensamiento que vagamente lo acechaba a ratos, ¿Qué infundía tal miedo al hombre más poderoso del mundo? Se sentó en su sillón de cuero negro, apoyó su cabeza contra el respaldo y pensó.
Repentinamente sonó el teléfono y su corazón se detuvo un instante. Luego, sintió como se aceleraba y la incertidumbre reinó en él. Puso la mano en el auricular, sin levantarlo, lo apretó fuertemente, dejó que sonara tres veces y lo descolgó. Se lo empezó a acercar al oído, podía sentir cada vez más cerca la angustia desde el otro lado de la línea. Estaba entendiendo cual era su miedo.
Se apegó el auricular tan cerca como pudo y habló.
Tras largos y tensos minutos de conversación, la mujer escuchó tan sólo un resignado “lo siento”, antes de que se cortara desde otro lado. Se quedó escuchando impávida el sonido de la línea colgada. Reaccionó lentamente, dejó el teléfono arriba de la cama, sin haberlo colgado. Caminó sollozando hasta la ventana, la abrió y encendió un cigarro. Demoró poco en terminárselo, tal vez fue el momento más angustiante de su vida, pero qué valía todo ahora. Cerró los ojos y pensó.
Se sentó en el borde de su cama. Las sábanas rojas daban una imagen sensual y erótica de su figura, eso había sido su deseo siempre y también, su gran error: el desear lo equivocado. Estaba pagando por todo, pagaba por lo que jamás hizo y sí le hicieron. Era la culpable de lo ajeno, la diva que nunca fue.
Agarró el frasco que yacía congelado y altanero entre las sábanas. Lo abrió pesadamente y se sacó unas cuantas tabletas. Empezó a echarse una por una a la boca. Tragaba con dificultad pero segura de lo que hacía, era el único deseo en ella. Ya había quedado vacío el recipiente, lo dejó sobre su velador y se recostó. Empezó a dormirse como la niña que siempre fue, cerró los ojos tranquilamente, como siempre había deseado que fuese. El claro de sus pupilas se había apagado, nunca más se volverían a iluminar.

La Transfiguración

2005-11-12T23:15:00.000-08:00

"El cerebro no es un vaso por llenar, sino una lámpara por encender"
Plutarco

Son las diez 10.45. El calor es asqueroso, la densidad del aire me asfixia y ahoga. Tengo sed y mis dientes guardan restos de una galleta que comí recién. Todo es monótono y escaso. La mujer enfrente piensa que es escuchada, mi cuerpo yace inerte, pero mi mente libra una lucha encarnecida contra su voz, su seriedad y sus números.
Cada rincón de la sala apesta, huele a cansancio, a tiniebla, en fin, a pura aridez. El ruido de la calle llega a mí con lejanía, me hace saber que la lucha es inocua, invariable y eterna. Me cansa todo, el amarillo de mi sala, el sonido permanente del ventilador, los pasos del pasillo. Hay una especie de sentimiento claustrofóbico, que necesita huida, un escape rápido y sin rastros, donde el viento acabe con todo lo que rodea el alma. El rayo de sol se proyecta tímido, ensimismado en el calor taciturno de su canción, golpea y presiona, así nomás, una y dos veces, no para, no cede, te estorba.
Sigue la mujer con su interminable monólogo, rápido y constante, como la espada que te entierran. Ocupa un solo instante y cuando la ves dentro de ti, ya nada puedes hacer. Con ella es igual, repite y repite, pero por eterna que sea su prédica, dejas de escucharla un momento y ya no eres nadie. Te debes sofocar como puedas, batiendo sangre y penuria, contra incendios y tormentos. Cada uno en su reclusión, cabizbajo, deseando no expandirse. Así cualquiera cae, se te abaten las pupilas, te arde la respiración compresa en los pulmones y así, todo empieza a oscurecer en la luz. Ya no queda nada, sientes despegarte lentamente de tu cuerpo. Nada sigue igual que antes, la energía ya no es tal, el aire ya no existe, todo es placentero. Puedes sentir tu palpitar, tu sangre que ya no es tal, suena como un torrente distorsionado que te recorre con infinidad. Todo se pierde en el mismo punto, donde ya no hay diferencia, donde todo se iguala.
Repentinamente las pupilas ya no pesan, el ruido de afuera no se escucha, la mujer ha callado, mi palpitar desaparece y todo vuelve a volatilizarse. Ahora me confundo más, pues no comprendo que ha sucedido. Todo gira y me parece desforme, el amarillo de las cortinas, los rayos que entran, los ruidos. Nada posee forma, nada tiene volumen. Trato de entender hacia donde caigo, pero descubro que es imposible caer donde no hay espacio. Así todo, no puedo detenerme en las ansias que me nacen, que zozobran en lo indimensionado. Ya no puedo más, me parece que todo debe concluir, aun siendo fatal para mí, sólo siento un escape, la inexistencia. Así debo finalizar, desaparecido entre donde no hay espacio, solitario y mísero de mí mismo, en la soledad de lo insaciable que se pudre en el auxilio.
Creí haber acabado, cuando sorpresivamente todo se aclara, creí desaparecer, ya nada continuaba igual. Pero adquiría las mismas formas, había una sola diferencia, todo se transfiguraba pero en sí mismo. El viaje concluía como había empezado, silencioso y sin testigos. Habría cambios, cambios que seguirían iguales.

=Miguelius=

Escrito Posterior: Lectura Recomendada à “la Vida Es Sueño” de Calderón de la Barca

La Repetición No Existe

2005-11-10T23:23:00.000-08:00

"El que conoce el arte de vivir consigo mismo ignora el aburrimiento"
Erasmo de Rotterdam

El caer en la repetición de la rutina es sin duda, uno de los terrores más desconcertantes entre los hombres. Esa única y mísera posibilidad de que cualquiera puede ser testigo o protagonista directo de sus cadenas espanta hasta los más osados. Ahí nos vamos trasformando muchas veces en seres dirigidos por la tiranía de la inercia, la que nos manipula y maneja de acuerdo a las acciones netamente prácticas, dejando de lado aquellas que nos provocan goce espiritual e interno. Ahí es lo más peligroso, empezar a perder el sentido de la corriente, de nuestra corriente, la que nos convoca como hombres, aquella que nos eleva y nos propone subir un escalón y derrocar cada día al dictador que llevamos dentro.
Pero el miedo y pavor que surge a partir de la sola mención de la palabra “rutina”, hace que muchos se pierdan del concepto real de las proporciones de la vida diaria. Empiezan a aislarse de toda estructura y composición que nos limita necesariamente a prolongarnos a una visión cosmopólita las cosas. Nos encierra en le mundo del paso a paso, donde nos vemos más allá de nuestras propias narices, porque aunque dejemos toda cercanía al automatismo de la inercia, nos extremamos a compartir con el descarrilamiento de nuestros sentidos y experiencias.
Volviendo del otro horizonte posible, los quiero centrar en un ejercicio práctico y decidor, donde sólo hace falta un instante de paciencia y la remembranza del día anterior. Si buscamos entre todas las semanas de nuestra vida, entre cada acción que hemos realizado dentro de alguna de ellas, puedo asegurar que no habrá día igual al otro. Más aun, no hay jornada de sol a sol que no tenga un hecho significativo, o sea, podremos diferir en la trascendencia de “significativo" pero es evidente que nunca dejaremos de encontrar algo distinto en cada día. Siempre habrá algún comentario, una enseñanza, una risa, que nos convocará al nivel más alto de comprensión de esta vida.
En fin, la rutina no se le debe enfrentar con incertidumbre, porque significa entregarle parte de lo que quiere, porque nos hace menos hombre y mujer, como dice Calderón de la Barca: “no es hombre el agraviado”, en este caso la ofensa es de uno mismo, a favor de la rutina, pues ella no sabe hacer mal, es parte de la naturaleza y no vengamos con cosas extrañas, el mal surge sólo del hombre. Nada se puede construir o crear contra su poder, por eso abastecernos de sensatez y equilibrio podría ser el lema de la prolongación de nuestra vida diaria. Donde lo bueno y lo malo pase tan sólo, por lo que se hace y nada más.

=Miguelius=

Lectura Recomendada: “Colmillo Blanco” de Jack London

El Aeropuerto Internacional

2005-11-09T22:24:00.000-08:00

"A veces podemos pasarnos años sin vivir en absoluto, y de pronto toda nuestra vida se concentra en un solo instante"
Oscar Wilde

Hoy me encontré con uno de los sentimientos que más me llama la atención. Lo enigmático de esta sensación es que no tiene nombre o al menos, no la he podido llamar por éste, definiendo una incapacidad en mí, que espero yo, sea sólo producto de mi inmadurez. Posee algo extraño, una cosa positiva pero que me suele causar nostalgia de todo. Es como un año nuevo, sabes que tienes la oportunidad de empezar todo de cero pero también nace algo que te hace extrañar el pasado. Ese carácter de bondad y esperanza que me incumbe es lo más controversial de todo, pues no es materia de un pomposo arreglo de discurso político, donde se nos pronostica la venida de la “gran felicidad” (juntos podemos, alas para todos, estoy contigo, crecer con igualdad), sino que es peso para aterrizar a nuestra propia tranquilidad.
Ese sentimiento aflora de manera tácita pero estridente cada vez que me acerco al Aeropuerto Internacional, específicamente al ver los aviones suspenderse en el aire, tan lejos que parecieran escaparse de la misma realidad. Se ven frágiles, siendo monstruos de potencia. Se elevan, más y más, empieza a ser una fuga de caminos, de sueños, de testimonios, en fin, empieza a ser una fuga de fugas. La lentitud con que penetra el aire es lo más emblemático, significa todo lo que arraigamos al suelo, a ese soporte de experiencias y errores de los cuales somos conquistadores y no podremos eludir nunca más, pues quererle hacer un quite a eso, es desconocerse en lo más integral.
El motivo de cada reflexión nace a partir del misterio de querer cazar cada una de las historias de esos pasajeros. Sus despedidas, pronósticos, realidades, anclas, componen un concierto de incertidumbres magníficas. Es internarse en un mar de abismos y cordilleras, donde debes lanzarte y esperar, esperar la gloria, el fin o tal vez, ¿Quién sabe?, un perdón que no llegará jamás. He ahí, esa nostalgia, un nudo en el estómago que te deja vacío de trabas o miedos, que te abre ansias y perspectivas inexistentes, las cuales sólo conocerá tu inconsciencia viajera y trotamunda, a la cual nada le estorba.
En conclusión, cada partida tiene un sonido diferente, incluso una perdida de silencio, que hace estallar una bomba de curvas, de las cuales nunca sabrás si sales vivo o no.

=Miguelius=

P.E: Lectura recomendada à “El relato de dos ciudades” de Charles Dickens

¿Bitácora?

2005-11-08T16:10:00.000-08:00

"Que otros se jacten de las páginas que han escrito; a mi me enorgullecen las que he leído"
Jorge Luis Borges

Teniendo en este momento la intención de hacerme un Blog, no me aseguro que más adelante siga con el mismo sentido punzante de ahora.
Buena herramienta ésta, eso sí, usada con un fin bastante exhibicionista. No es culpable el soporte, más bien el soportado. Es como un libro, de nada culpa tiene la hoja que su escritor sea tan negado para la actividad, pero peor aun, que éste no lo note.
Pues entonces, ¿mi intención?, un blog algo distinto (la pomada que siempre se vende), algo atrayente no por su relato de vida, sino por su composición y tratado. una cosa con crítica fundada, cómica, nostálgica, interactiva, juvenil y horrenda. Donde reflejar y ser reflejado lleven ideas distintas pero únicas. Hagamos sátiras, diálogos, conversaciones, peleas, imprudencias, monólogos, sonetos, cuartetos, hazañas y lasañas también. Esa es mi propuesta, que resulte o no, para qué preocuparse.... todo sigue igual (no saldremos en Arte y Letra).
El talento del talentoso sólo pasa por tres conductos o drenajes: inteligencia, eficiencia y esfuerzo. Por lo que claro debo estar yo, de que este "proyecto" puede ser parte de la ciberbasura en el ciberespacio. Así termino la traducción, para dar paso al cierre.
Con ceniceros llenos de arena y pelusas alérgicas, me despido.

= Miguelius =
Escrito Posterior: Lectura recomendada --> Coronación de José Donoso